год

Февраль вцепился в год, как коршун.
Не отпускает, даже к маю.
И год - какой-то нехороший.
Такой, каких и не бывает.

То снег, то оттепель, то дождик.
То солнечно - без дна, без ветра.
И год как будто что-то должен.
Но тихо должен, незаметно.

Он лето жалует по-царски.
И объявляет верховенство.
И жарит, как в пустыне Наске.
Похоже, перепутав место.

Ему и море по колено.
За ним гляди всё время в оба.
На вишен цвет белее пены
насыпал снежные сугробы.

Он смотрит в нас - так, словно целит.
Листая дни без сна, без спросу.
Он рыхлый, как столетний цЕмент.
И старый - а как будто взрослый..

Бесславно хлеб надежды крошит.
Ни в чём не ведает успеха..
А у сарая мокнет лошадь.
И ей, как видно, не до смеха.

PS..

Год пил шампанское, как воду.
Бранился смачно. Резал правду.
Менял устои и погоду -
все 300 с гаком суток кряду.

Устав шалить и верить в силу.
Клубком свернулся, озадачен.
И вскоре кончился красиво.
Под бой курантов. Весь, без сдачи.