Она сказала – я продукт,
Который сам себя создал
Выходит я и есть тот фрукт,
Который дров тут наломал?
Какой-то я весь несуразный
И недоделанный и безобразный
И говорю всё невпопад,
Ну, кто такому будет рад?
Ну, как я мог себя создать?
Где в это время была мать?
Как я без рук себя лепил
И где тогда отец мой был?
Родители что, устранились?
Всё возложили на детей?
Ну и чего они добились?
И вырос я стал прохиндей
Теперь вот голову ламаю
Куда я ум свой прилепил
Мучаюсь, сижу, страдаю
Может вообще вложить забыл?
Таких как я, наверно, много
Недолепленных и без ума
Теперь придётся молить Бога,
Чтоб дал немножечко ума
Чтобы могли умом подумать,
Что войны нам тут ни к чему,
Зачем подняли столько шума?
Что без ума я не пойму
Из меня, наверно, плохой скульптор
Придётся не себя, а мир лепить
Из мирного былого культа
Ума всем в голову вложить.
***
© Copyright: Георгий Петько, 2026
Свидетельство о публикации №226050101325
Свидетельство о публикации №226050101325
Рецензии