В груди копошится нечто и жрёт меня изнутри.
Когда красота не вечна, оно мне твердит: «Умри».
«Зачем? – Отвечаю снова. – Напишем о ней стишок.
Оставлю всего три слова. С паршивой овцы – хоть клок».
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.