Проза. ру

Проза. ру, словно "домик в деревне",
Со звездою над кромкой стрехи.
Где, как шелест страниц, шум деревьев,
Возле сонной, небыстрой реки.
Хуторское, простое затишье
Дарит сердцу особый покой.
Здесь цветут в палисаднике вишни,
И пьянит ароматом левкой.

Из бетонных сбегаю я джунглей,
Вновь до первых сюда петухов,
Чтобы глядя у печки на угли,
Греться светом нетленных стихов.
Вместо "Скотча" стаканчик "Дюшеса"
Серебрится в сиянье Луны.
Здесь новеллы, романы и пьесы,
Будто байки соседей родных.

Время тянется тут пастилою,
Сладок каждый волнительный миг.
Воздух мёдом пропах и алоэ
Да томами желтеющих книг.
Здесь в царапинах старые стёкла,
Как исписанный вдоль черновик,
А в часах, что на стенке поблёклой
Крутит стрелки сверчок-часовщик.

До рассвета есть время на поиск
Вечных истин и смелых идей -
Сквозь ночной полумрак слышать поезд   
Или гаснущий клик лебедей.
Где-то свист полуночницы-"сплюшки"
Гонит прочь робкий майский рассвет.
Так наверно творил славный Пушкин,
Так творили и Тютчев, и Фет.

Полосатые здесь половицы
На скрипучем, дощатом полу.
Крик ночной, неприкаянной птицы
Мне напомнит вновь твой поцелуй.
Рассыпает пусть спутница-совка
Беспокойное, звонкое "сплю".
Прозу. ру - этот "домик особый"
Я всем сердцем поэтским люблю...