Белый снег остался только в сопках.
На столе, как память о тебе,
Твоих писем небольшая стопка —
снегом, быстро тающим в судьбе.
Вновь висит туман над южным склоном,
чуть дрожит, как лёгкая вуаль.
Скоро город будет мой — зелёным.
И растает снег, чего ж мне жаль?
Может жаль того, что не свершилось —
то, о чём мечталось по ночам?
Время для меня остановилось:
снег сойдёт, растает ли — печаль?!
Снег печаль...
© Copyright: Борис Кравецкий, 2026
Свидетельство о публикации №226053102258
Свидетельство о публикации №226053102258
Рецензии