Совесть...

Совесть…
Тихий шёпот в темноте, когда вечер сгущается, она приходит, как старая подруга, обнимает своими невидимыми руками.

С подоконника видны звёзды, их свет далеко, но здесь, в тишине, раздаётся её голос, мягкий и настойчивый, как капля воды, падающая на камень, оставляющая  след.

Она не кричит, не выносит ссоры, она лишь касается словами, которые проникают в сердце, как лучи утреннего солнца, разгоняющего тьму.

Что значит быть честной?
Что значит жить, не боясь смотреть в зеркала, где отражение твоё, странное и знакомое, не уничтоженное страстью, не запачканное ложью?

Совесть — это камень, но не весомый, а скорее — маяк, который светит в бурю, в её волнах, не знающих пощады, когда уносит прочь всё, что не держишь крепко.

Мы все ищем ответы в тёмных закоулках души, шепчем: Что же было не так?
Почему шаги становятся более тяжёлыми, а глаза теряют свет?

Она, словно тихий дождь, приходит, когда всё затихает, доложит о том, что забыто,
о мелочах, что ранят, взгляд неожиданный, вопрос, поднимающий тяжесть.

Совесть — это слово, которое рвёт тишину, как лист, упавший в кристальную гладь пруда будоражит воду, также и  она создаёт круги, расходящиеся по водоёму жизни.

Мир вокруг продолжает гудеть, как улей, в трухлявом дереве, где каждый стремится к своим надеждам, но я остаюсь здесь, отвечая себе на вопросы, которые никогда никому не задавала.

Просто, быть может, это и есть счастье — встречать себя, вдохновляясь  простыми истинами, день за днём, свет за светом, когда совесть не молчит.

И если ветер принесёт мне запах забытых мест, я протяну руки к своим сомнениям, всё ещё пытаясь разобраться, что значит быть живой и правой...