Парк

Парк

Из серии Минские наблюдения.

Есть у меня знакомая. На цифрах помешана. На нумерологии, совпадениях, знаках, каких-то силах, которым названия никто толком не придумал. Живёт на Кольцова.

Сегодня днём ехали мимо Севастопольского парка.

-Пойдём прогуляемся? - говорю,- там красиво. Белок полно. Есть хорошее место. Сядем на скамейке, покурим. Ты мне про свои цифры расскажешь, я тебе об жизнь.
Она посмотрела в окно.
-Нет.
-Почему?
-Парк страшный.
Я засмеялся.
-Чем же?
Она помолчала.
-Там люди в земле лежат.
-На кладбище, что ли?
-Нет.
Сказала это спокойно, даже устало, мрачновато как-то.
-В окопах, блиндажах лежат.
Я снова усмехнулся, но уже как-то неуверенно.
-И что?
Она повернулась ко мне.
-Шевелятся.

Некоторое время мы ехали молча.

За окном был обычный день. Молодые мамки с колясками. Пенсы на лавочках, шахматы двигают.  Подростки на велосипедах, вечный их движ.

-Ты серьёзно сейчас? - спросил я.
-Конечно.
-Откуда ты знаешь?
Она пожала плечами.
-Вижу.
Сказала это так, будто речь шла о погоде.

Я хотел пошутить, но почему-то расхотелось.
Парк уже остался позади. Она продолжала смотреть в окно.

Потом вдруг подняла руку и начала что-то считать по пальцам. Тихо. Быстро. Будто проверяла себя.
-Что считаешь?
Она не ответила.
Досчитала, нахмурилась и только тогда сказала:
-Странно.
-Что?
-Сегодня их на семнадцать больше.

Больше мы о парке не говорили.
Но вечером я всё-таки полез смотреть в интернете  старые карты и архивы.
И нашёл упоминание о линии обороны, в сорок первом , проходившей через этот район. О траншеях. О блиндажах. О братских могилах.
Семнадцать новых фамилий в документах не было.
Но с тех пор мимо парка я стараюсь не ездить.
Особенно днём.
Потому что ночью, как она сказала, их не видно. А днём они всегда шевелятся.

Знакомой двадцать шесть лет.  Волосы- воронье крыло, губищи.

Вот откуда она это знает?