Ливень. Глава 1

Лос-Анджелес, 1997 год. Город, который никогда не спит, но иногда замирает, когда небеса разверзаются. И именно в такие ночи, когда ливень превращал бульвары в реки, а неоновые вывески расплывались в туманные пятна, он выходил на охоту.
Детектив Джек Риган ненавидел дождь. Не потому, что он портил его любимый плащ или заставлял его старый «Форд» буксовать. Он ненавидел его, потому что дождь был его врагом. Сообщником противника. Его проклятием.
Первая жертва, молодая студентка, была найдена в переулке за баром в Вествуде. Горло перерезано, на теле ни следа борьбы, только странный, почти ритуальный узор из мелких порезов на запястьях. И, конечно, ливень. Такой, что смыл бы все улики, если бы не упорство Ригана и его напарника, вечно жующего жвачку Фрэнка.
-Опять этот чертов дождь, – пробормотал Фрэнк, когда они стояли над телом второй жертвы, пожилой женщины, найденной в своем доме в Беверли-Гроув. Окно разбито, дверь не взломана. И снова те же узоры на запястьях. И снова ночь, когда ливень барабанил по крышам, заглушая крики.
Риган чувствовал, как холодный пот стекает по его спине, несмотря на теплое пальто. Это был не просто убийца. Это был призрак. Он появлялся только в самые темные, самые мокрые ночи. Он был невидим, неслышим, неуловим.
-Он выбирает их случайно?– спросил Фрэнк, просматривая досье,-студентка, старушка… нет никакой связи.
-Связь – это дождь, Фрэнк, – ответил Риган, его голос был хриплым. Он провел последние недели, изучая метеорологические сводки, пытаясь предсказать следующий ливень. Он чувствовал себя сумасшедшим, но это было единственное, что имело смысл.
Полиция Лос-Анджелеса была в панике. Пресса окрестила его «Дождевым Жнецом». Город, привыкший к солнцу, теперь боялся каждой тучи на горизонте.

Риган проводил ночи в своем кабинете, заваленном картами, фотографиями жертв и вырезками из газет. Он пил кофе литрами, его глаза горели лихорадочным огнем. Он искал закономерность, что-то, что связывало бы жертв, кроме дождя. Возраст, пол, социальный статус – ничего. Только одно: они все были одни. Уединенные души, застигнутые врасплох в своих домах или на пустынных улицах.
-Он охотится на уязвимых, – прошептал Риган однажды ночью, глядя на карту города, утыканную красными булавками-он выбирает тех, кто не сможет сопротивляться, кто не будет кричать достаточно громко, чтобы его услышали сквозь шум дождя.

Следующая жертва была найдена в Санта-Монике. Молодой мужчина, бездомный, спавший под пирсом. И снова ливень. И снова те же узоры.
Риган понял. Это не было случайностью. Это был выбор.Его выбор. Выбор тех, кто был на краю общества, тех, кого никто не будет искать слишком усердно. Тех, чья смерть будет списана на несчастный случай или насилие в трущобах.
-Он наслаждается своей безнаказанностью, – сказал Риган Фрэнку,-он знает, что дождь – его прикрытие. Он знает, что мы беспомощны.
Но Риган не собирался сдаваться. Он начал патрулировать улицы в дождливые ночи, не обращая внимания на промокшую одежду и холод. Он стал частью этого ночного города, прислушиваясь к каждому шороху, к каждому всплеску воды. Он изучал лица прохожих, пытаясь угадать, кто из них может стать следующей жертвой, а кто – убийцей.

Было затишье.Но Риган знал. Он знал, что это не конец.
Риган продолжал искать. Он знал, что следующий ливень придет. И он будет готов. Он будет ждать. Он будет смотреть в глаза ночи, в глаза дождя, в глаза того, кто убивал в темноте. И он надеялся, что в этот раз он сможет понять. Сможет остановить. Сможет найти ответы в этом проклятом, дождливом городе.