Место

  От этого места веяло уютом и спокойствием...
  Два плетёных кресла, разделённые небольшим столиком, покоились на дощатой террасе дома, смотрящего в морскую даль. На одном из кресел лежал томик стихов с закладкой из бумажной Ромашки. На обложке, золотым тиснением, было выведено "Посвящается Любимой". Другое кресло укрывал небрежно брошенный плед, ещё хранивший форму  тепла того, кто некоторое время назад излучал это тепло. На столике стояли две кофейные чашки, нежно соприкасаясь своми ручками. Шум прибоя, перекличка чаек и где-то, вдалеке - зависшая тишина...
 Он часто попадал в эту Реальность, но никогда не мог увидеть обитателей этого уютного уголка. Он чувствовал связь с этим местом. Что-то родное, неуловимое присутствовало здесь, раз за разом тянуло к себе, словно зов крови...         
  Та самая Временная ветка, события которой оказались недоступны Его взору и на это были причины...

****************************