Крикну, а в ответ тишина...

Я пытаюсь писать. Словно последний глоток воздуха, словно последнее желание. Это возвращение спустя 13 лет пустоты и попыток жить «как все» - работа-дом-семья-дети. Это похоже на клетку или скорее тюрьму строгого режима для разума. Я перестала читать и перестала писать, чтобы жить для семьи. И что в итоге 13 лет, даже почти 15 лет пустоты и метаний между желанием вернуться в мир героев и пеленками, детсадом, школой, готовкой и уборкой. Между тем «чем дышу» и тем «что должна».
Часто вспоминаю строчку из песни Наутилуса «где твои крылья, которые нравились мне?»
Где они? Мои крылья?
Я вновь пытаюсь писать. Когда-то я неплохо писала истории, они даже нравились тем редким читателя, которые случайно заходил на мою страничку. Сейчас их уже нет…ни читателей, ни тем, кому было не безразлична судьба моих героев.
Да о чем говорить? Мне самой была безразлична судьба моих героев. Я словно предала их. Сейчас я снова пытаюсь, но я понимаю, что в затрепанной жизни очень мало места для полета души, для чувств и эмоций. Все изменилось. Я изменилась, мир изменился до неузнаваемости за последние годы.
Так много времени прошло, словно океан безмолвной пустоты разлился в разверзшейся земле, разделившей меня и мир моих героев.
Хочу вернуться к ним, но спустя годы я понимаю, что моих эмоций стало гораздо меньше, краски мира померкли и слова поутихли, мне с трудом удается чувствовать своих героев, с трудом получается описать краски мира который еще могу увидеть сквозь рутину повседневных дел.
Я хотела бы снова чувствовать своих героев и видеть краски иных миров, но падая каждый вечер на подушку и вырубаясь от жуткой усталости каждого дня, я понимаю, что во мне ничего не остается кроме пустоты и мир вокруг стал пустым и жестоким.