На бензозаправке

Крайне печальная история, поразившая меня не меньше, чем ее героя. 90-е годы, Москва. Мы стоим в длиннющей очереди на бензозаправку. Утро, мы почти после суток сидения за рулем, только-только въехали в столицу. Нервничаем, торопимся, впереди короткий зимний день, за который надо успеть переделать все дела и уехать домой так, чтобы на следующий день с утра выйти на работу. Впрочем, нервничаем и торопимся не только мы, но очередь к АЗС движется крайне медленно. Гораздо медленнее, чем она бы двигалась, если бы водители просто заправляли свой автомобиль и сразу же уезжали.

И вот мы подобрались к заправочной станции настолько, что я, сидящий за рулем, уже могу видеть происходящее. Каждый водитель, заправив машину и повесив пистолет на колонку, берет в руки тряпку и спокойно протирает лобовое стекло, демонстрируя своё явное превосходство над окружающими. И такое повторяется с КАЖДЫМ ВОДИТЕЛЕМ, следующим позже. Дело доходит до раздолбанной классики с ереванскими номерами, из которой выходит молодой армянин, быстро заправляет свой автомобиль и с круглыми глазами и полным непонимание, для чего и почему он это делает, достает из салона тряпку и начинает медленно протирать лобовое стекло. При этом он испуганно озирается по сторонам, совершенно не понимая того, что происходит. Конечно, ведь протереть лобовое стекло можно и до заправки, еще стоя в очереди, времени больше чем предостаточно. Выполнив ритуал, он уезжает, освободив нам место.

Нам было проще. Нас было трое. Пока один платил, второй заправлял, третий протирал лобовое стекло. Впрочем, и он немного задержался, уделяя внимание невидимым никому пятнышкам, прежде чем сесть за руль и уехать.

2026