Трое на самокате

В семь утра, когда город ещё не проснулся, но уже захрипел первой сигаретой на балконе, я бодро чеканю шаг к метро. Тишина, покой, лёгкий ветерок — идеальная декорация для утра здравомыслящего человека.

И тут пластилин реальности сплющивается в лепёшку.

Сбоку, бесшумно, как акула в молочном киселе, меня обгоняет самокат. Обычная, казалось бы, доска на колёсиках, но загружена она по последнему слову транспортной логистики. На платформе — три представителя фауны, чьи хромосомы явно не знали ограничений. И у двоих из них в руках — целый иконостас: по два полных пакета непочатого бухла на брата. Бутылки звенят с интимной нежностью, подобающей разве что рождественским колокольчикам в исполнении группы «Ленинград».

Тот, кто исполняет роль «за рулём» (видимо, капитан этого ковчега), оборачивает свою благородную физиономию и орёт таким голосом, будто объявляет эвакуацию Саграда Фамилия:
— Осторожно! Осторожно! Освободите дорогу!

Я, человек воспитанный и немногонервный, с перепугу демонстрирую чудеса биомеханики.
Куда отпрыгнуть? На газон? Слишком банально. К магазину? Не атмосферно. Судьба, словно опытный драматург, подкидывает мне решение — прямо по курсу распахивает свои объятия городской колумбарий. Туда я и совершаю своё па, с грацией подстреленного фламинго.

Мало ли. Вдруг у них тормоза отвалились вместе с остатками рефлексов. Вдруг их алко-экспедиция в сторону горизонта важнее моего бренного тела.
Сижу теперь среди урн, смотрю на эстафету трёх богатырей, которые в семи утра везут надежду на запой, и думаю: а может, они и есть самый страшный местный фольклор? А мы — лишь случайные статисты, обязанные в страхе рассыпаться перед их пластиковым рыдваном.

Главное, что пакеты не упали. Мироздание снова спасено.

(Фото, Игорь Верещагин )