Как странно: люди, каждые больные.
Кого возьми, ведь малое найдется.
Мы в этот мир идем любые.
Но велика стена. Кто-то да сорвется.
Чудес не станет. Годы отсыреют.
Расклеется весь организм.
И только водка, от которой всё болдеют,
Отклеит горький скептицизм.
Чудес не станет. Больницы. Вой и плач.
Как странно: люди - всё больные.
Лишь только дети могут в скачь.
Как странно люди,...
© Copyright: Маргарита Николаевна Протасова, 2026
Свидетельство о публикации №226061200266
Свидетельство о публикации №226061200266
Рецензии
