Пять сорок. Май. К утру притихший город
Сопит по-детски чисто и светло.
Но сон твой бритвой солнечной распорот,
И сам ты чист и ясен, как стекло.
И ясен мир до головокруженья,
И чувствуешь, дыханье затая,
Что ты - всего лишь нитка постиженья
На бесконечной ткани бытия.
Пять сорок. Май
© Copyright: Святкова Ольга Анкиндиновна, 2026
Свидетельство о публикации №226061300472
Свидетельство о публикации №226061300472
Рецензии