Жизнь

Что такое ваша жизнь?
Кто-то высоколобый, в очках с большими диоптриями, убеждённо скажет, что это увеличение энтропии.
Кто-то небритый, с синими крестами на спине и руках, блеснув золотым зубом, скажет, что это свобода и путь.
Кто-то, откинув русую прядь с лица, красивым высоким голосом скажет, что это дети.
Кто-то, в белоснежной сорочке и дорогом красном галстуке, скажет, что это резаная бумага.
Кто-то, в кителе цвета хаки, скажет, что это смерть.
Кто-то бородатый и вонючий, выглянув из мусорного бака, скажет, что жизни нет.
С ним не согласится кто-то со стетоскопом на шее, но добавит, что это временно.
Наверное, все они правы, но есть и другое мнение.
Мы живём, мы живы, пока мы думаем, мыслим, размышляем о чём-то. Если этот процесс завершился, то «жизнь» неминуемо превратится в выцветшую фотографию на стене существования, которую вы когда-то туда повесили сразу после школьного выпускного бала.


 Пока в голове ворочаются вопросы,  выстраивая причудливые лабиринты сомнений, пока ты пытаешься ухватить за хвост ускользающий смысл — ты существуешь. Как только   мир становится  набором готовых ответов, напечатанных в учебниках или продиктованных телевизором, — ты начинаешь медленно превращаться в ту самую фотографию.
Сначала тускнеют края, потом выцветают лица, и вот уже ты сам не помнишь, кто этот человек, улыбающийся из рамки, и почему он когда-то считал, что этот день был самым важным в его истории. Жизнь — это не накопление опыта, не коллекционирование шрамов или нулей на банковском счету.  Это бесконечный диалог с самим собой, в котором ты одновременно и строгий судья, и подсудимый, и адвокат, пытающийся оправдать свое право на еще один вдох.
Страшно не то, что мы смертны, а то, что мы можем умереть задолго до того, как остановится сердце.
Мы умираем в тот момент, когда решаем, что всё уже поняли, что всё уже видели и что завтрашний день — лишь бледная копия вчерашнего. Мы превращаемся в пыль, когда перестаем удивляться, когда перестаем чувствовать остроту противоречий, когда наш внутренний монолог превращается в заезженную пластинку, проигрывающую одну и ту же мелодию комфортного безразличия.
Поэтому, пока ты чувствуешь, как в голове пульсирует мысль, пока ты ищешь слова, чтобы описать невыразимое, пока ты сомневаешься в собственной правоте — ты в игре. Ты — не тот, на кого смотрят, ты — тот, который смотрит в ответ. И в этом взгляде, полном тревоги, любопытства и надежды, и заключается вся суть. Жизнь — это не пункт назначения, не финишная ленточка и даже не дистанция. Это само напряжение мышц, удерживающих тебя в вертикальном положении перед лицом бесконечной пустоты, которая так и норовит превратить тебя в статичный образ, застывший в вечности.
Пока ты мыслишь —  ты споришь с хаосом, ты пишешь свою историю не на бумаге, а в самой ткани мироздания, которая, возможно, только ради этого и существует.