Остатки тумана

Стою у порога, где воздух колючий и серый,
Боюсь сделать шаг, словно в бездну с обрыва гляжу.
Открыть свою душу, как сбросить остатки той веры,
Как выставить сердце под град, что я с детства ношу.

Я людям дарил то, что сам в себе бережно грел:
Доверие тихое, свет, что сквозь тучи пробился.
В силу мечтательности в каждом я видеть хотел
Тот отклик родной, чтоб хоть раз по-настоящему сбылся.

Наделял их чертами, которых, быть может, и нет,
Рисовал в их глазах то, что сердцу так дорого, свято.
По себе не судят — я знаю, но гаснет опять этот свет,
Когда вместо тепла получаешь лишь холод и плату…

За искренность — боль. Разочароваться так страшно, до дрожи,
До спазма в груди, до немых, горьких слёз в тишине.
Страшно открыться: ведь кто-то, не думая, сможет
Сожрать твою душу, как пламя сухую траву в вышине.

Растопчут мечты, разобьют все надежды на части,
Оставив лишь шрамы да эхо несказанных слов.
И прячешь опять за замками, за каменной, тёмной властью
То тёплое, хрупкое, то, что без фальши, без лжи, без оков.

Но пусть оно там, пусть живёт, пусть тихонько мерцает,
Пусть греет тебя сквозь года, сквозь туманы и лёд.
Кто вправду поймёт, тот сквозь стены к тебе долетает,
Тот руку подаст, когда сердце от боли поёт.

И если однажды ты встретишь тот взгляд без обмана,
Где нет ни расчёта, ни тени холодной игры,
Поймёшь: не напрасно хранил ты остатки тумана,
Не зря сквозь тревоги и страх пробирался сквозь серые дни.

Ведь если душа уцелела, осталась живая,
Сквозь холод и страх сберегла свой неяркий огонь,
Значит, впереди есть дорога совсем иная,
Где можно довериться, можно не прятать ладонь.