чаепитие

«Чайник свистнул, гикнул. И его вырубили.

Огляделись, нашли взглядом заварочный. Вымыли, вытряхнув старую заварку. Ополоснули, дважды. Кипяток исходил парами и норовил обжечь брызгами. Ему сказали: «Цыц! Прорва..» И улыбнулись..

Из жестяной старинного рисунка баночки насыпали чая. Сколько полагается. Добавили лист смородиновый. Предварительно промытый под струёй. А перед тем извлечённый из пакета - из холодильника.

Лист подрали на кусочки, небольшие. Чтобы запах не измельчился.

Залили кипятком заварочник. Отодвинули в сторону, накрыли крышкой.

«Ах, вот он.. какой!..» - вырвалось тихое и почти завистливое. Она достала с нижней полки всё того же холодильника лимон. Купленные намедни.

Крупный, толстенький. Кожа умеренная. Цвета нежного и слегка влажный на ощупь. На бочку синела какая-то наклейка, она отлепила её живенько. И помыла фрукт под краном. Вода шла плотно, без шипа. Будто довольна была такой славной работе..

Затем - чай ещё находился в процессе заваривания, хотя она критически глянула и решила «пора уже».. что вызвало резкое движение, слаженное впрочем, рук.. и в чашку, точнее чайную пару.. налили крепкого душистого напитка! - положила лимон в крошечную пиалку.

И ошпарила кипятком из чайника. Тут же выловила его. И произошло чудо..

Бочок, находящийся - пусть недолго - в кипятке. И, видимо, водяной бане. Изошёл странным соком.. Сквозь кожуру. И запахло - дико, ярко, необычно по гамме - лимоном. И на пальцах оказалось пятно масла. Скользкого, очень духовитого, густого. Она широко округлила глаза и пропела: «Оооо…»

«Да ты - настоящий..» - добавила с удивлением, - «из Испании.. или Италии.. или Португалии..»

Отмыла - со средством, как любой жир - ладонь. Ещё поудивлялась. Задумчиво отпилила ломтик, кинула в чашку..

Пока пила чай, рассуждала про себя: «..или из Авалона. Места, где никогда не цветут яблоневые сады. Потому что, яблоня - символ смерти. И если уж зацвела - то урожай, увядание и сон. К зиме.. Странный, как будто вечный..»»