***

Жизнь сейчас напоминает май из второй жизни. Вторая жизнь. Боль, ностальгия, воспоминания и среди всего это ты. Мой маленький герой. Мой маленький мир, который потерял смысл своего существования.
Я сидел на лавочке и думал о жизни. А жизнь кипела как-то по своему. Солнце, голубое небо. В этот момент мне казалось, что это то небо, которое ускользает от тебя за минуту. Ты не успеешь схватить его, зажать в ладони, как голубя. Оно улетает, это небо. Птицы вокруг меня радостно кричали. Казалось бы, что нужно, но мне казалось, что природа тоже скорбит и плачет бледной ивой вместе со мной, просто не показывает. Никогда не показывает.
Вспоминать. О чем? Я вспоминал только о смерти Ольги и еще одной маленькой смерти, имя, которой не произнесешь без боли. Это выглядела как скорбь, замаскированная под празднество, расцвет жизни. Я сидел на лавочке и придумал пару строчек. Непонятно чего и непонятно к чему. Без жанра, без смысла и без названия.

Теплый май. Слишком много крови ты принес.
Любил тебя я, но вдруг оставил ты печать из моих слез.
Я все проспал, теперь опустели все парки,
Дрожь пробегает по телу, а дни все еще жарки.

Написал. И как же холодно мне стало под дурным солнцем, которое даже не смотрело на меня. Я вспоминал детство. И защемила грусть. Будто бы вся моя жизнь была только депрессией,одиночеством передышкой от этого, и так меняя друг друга прошли 15 лет моей жизни.