На стыке лингвистики и психиатрии

Анатомия беснования: Финальный диагноз Л.Колоску.
      I. Вступление.

Сегодня мы стоим на пороге удивительного открытия, где клиническая психиатрия встречается с изящной словесностью. Психиатрическое литературоведение — это не просто наука, это зеркало, в которое страшно глядеться безумцам от литературы....

        Труды профессора В.П. Белянина (доктора филологических наук, кандидата психологических наук, профессора Московского университета им. М.Ломоносова) и монографии доктора В.П. Гиндина дают нам ключ к пониманию того, что скрывается за фасадом букв.

Психолингвистика учит нас: текст — это слепок души. Изучая взаимоотношение языка и сознания, мы видим, как болезнь диктует автору его ритм и образы. В Мюнхене и Москве эти мужи науки доказали: по чернильным «пятнам» на бумаге можно прочесть историю болезни.

       II. Оппонент.

          Воспользовавшись методами Белянина, я полгода препарировал тексты некоего Л. Колоска из Прозы.ру

 Диагноз неумолим: перед нами яркий клинический случай. Чтобы не бередить раны этого бесноватого мужа, я изменю его имя, хотя дух его пасквилей узнает каждый.

          Белянин выделяет типы текстов: «тёмные» — это эпилептоидная акцентуация, «печальные» — депрессия, «сложные» — шизоидность. Взгляните на вирши Колоска: они черны, как дёготь. Это сплошной негатив, где русский народ — враг, а лидеры — деспоты. До 70% его писанины пропитано мраком и туманом.

         Это не творчество, это симптом. Л.Колосок — классический Репетилов, сбежавший за тридевять земель, чтобы в тишине Израиля варить свою желчь.
Его ритуал жалок: телевизор, блокнот и охота за цитатами или оговорками лидеров, журналистов, политических деятелей России. (за цитатами Би-Би или лидеров  других не дружественных стран этот чудак не охотится).
      
         Он не ищет правды, он шьёт чучело реальности из обрывков чужих фраз.
         Колосок!
Твоё кухонное шаманство на костях цитат — это не аналитика. Ты смакуешь подвох, как редкий трюфель, но твой вкус давно испорчен горечью. Тебе нужны не смыслы, а аплодисменты таких же теней. Ты воздвиг себе  памятник из пасквилей, к которому тропа зарастёт чертополохом.

        Я давно пытался лечить тебя юмором, но наткнулся на стену самомнения, на бесчисленные баны моих страниц. .  Для тебя любой, кто верит в реальность, — сумасшедший. Какая ирония: человек, живущий в мире выдуманных катастроф, ставит диагнозы здоровым людям!

        III. Литературная площадка.

        Но кто позволил этому беснованию длиться? Модераторы — это стражи на коротком поводке, что берегут право на ложь на Прозе.ру.
Их правила стали лицензией на безнаказанность. Можно искажать факты, если делать это «вежливо». Это не защита достоинства, это покровительство травле.

Семь раз меня блокировали за попытку сорвать маску с этого подлеца. Семь раз я возвращался, как Феникс, уставший от этой несправедливости. Но хватит! Спорить с Колоском — всё равно что мыть свинью: и сам в грязи, и свинья недовольна.

Я оставляю этот душный театр пасквилянтов и затхлую страницу оппонента.
        Пусть Колосок варит свою мозговую шелуху в собственном соку, предрекая гибель тому, что стоит веками. Его прогнозы — пыль, его глагол — ржавчина. Площадка, потерявшая смысл ради формы, перестаёт быть местом для мысли.

        Я покидаю этот балаган  не побеждённым, а брезгливым. Надоел ты мне со своими гадостями, т.к. вижу серьезные перекосы твоей психики....
Я не хочу быть частью системы, где отрава в вежливой упаковке зовётся аналитикой. Пусть это логово остаётся территорией Колоска и его прихлебателей.
        Надеюсь, Роскомнадзор скоро разгонит вашу шоблу.

        Заключение.

Оставайся, Леонид, сиди со своими тараканами под плинтусом. Конспектируй, «анализируй», пиши свой бред. А площадка пусть помнит: когда защищают не истину, а видимость приличий, она превращается в балаган. Почитайте отзывы о себе — там ваша настоящая цена!


Эпиграмма на Кололса

В чужом краю, под сенью зноя,
Сидит «пророк» в тиши покоя.
Он режет фразы, крутит смысл,
В душе — лишь ворох горьких мысл.

Белянин прав: твой текст — диагноз,
В нём эпилептик прячет пафос.
Ты под плинтусом ищешь свет,
Но там лишь мрак и бред в ответ.

Бесноватый пасквилянт,
Твой забор — твой фолиант!
Ты гвоздём мараешь доски,
Вместо Музы — лишь обноски.

Ухожу из балагана,
Где в чести рука графомана.
Пусть тебя твой яд доест,
Вот тебе мой манифест!

     PS: Чтоб ты обосрался два раза !!
         Кстати, у тебя в логине не хватает первых двух букв, обозначающих слово "бесконечность", поправь пожалуйста.... Так будет романтичнее. Счастья тебе в захлёб!