Блогирасты объелись копипасты

Блогерасты объелись копипасты



Авангардная элита в миг один в под плинтус слита.

Поп-арт пошел на спад.


Абзац вам, оргии.

Эрзац и корги.


Дефекация.

Иммитация.

Из говна и палок - мир на это падок.


Вспомнится старая добрая художественная самодеятельность районных клубов и ДК.

Она честней, черт с ней.

Худсам, сам с усам.

Вся палитра - на пол-литра.

Лучше, что ли, крокодайл, от него и пропадай.

Иль дорожка смарт-кокоса - посмотри на это косо.


Там, в ДК, бывает, и по-анитиресней чего замутят, чем в этих ваших ПОрижах и ЛондОнах.

Сбацают, сварганят, слимпампостят.


Смотришь, а шедевр гниет в компосте.

И никто, никто его не постит.


Все показы -

Мимо кассы.


Пипл не хавает,

Денег-славы нет.


Я поэт, зовусь я Цветик,

От меня вам всем приветик.


Ты картина, я портрет.

Ты скотина, а я нет.


Кто ты есть, художник?

В модном худи дождик.


Лахудра без уда,

А лох не без блуда.


Если стал никем,

Значит, спал не с тем.


Вы художник? Очень мило.

Вот вам тряпка, вот вам мыло,

Выходите-ка во двор,

Мойте стены и забор!


Черный - черт ему не брат -

Пропуск в вечность нам, квадрат.


Жанра два - живая пись

И нетленка, зашибись.


У Байкала больше шансов на полное творческое самовыражение и преображение, чем у вас, господа креаклы!

Кря-кряклы.

С крадеными мираклями.


Рубенсы провокации.

Рафаэли по акции.

Гоги вы и Магоги - но увы, не Ван Гоги.


Ох, не просто непростЫ
Риелторы пустоты.

Всех эстетик сутенеры,
Мировых гармоний воры.

Секс-инструкторы искусства,
Вывернув его до хруста.