Корнесловие

Корнесловие

Разрезана вечность на долю и беду,
По древним дорогам я к истокам иду.
Где слово, как колокол, бьёт в глубину,
Вскрывая забытую нами струну.

Богатый — не тот, кто скопил серебро,
Кто в сундуках прячет земное добро.
В праславянской дали, где рождался наш слог,
Богатым считался, в ком теплился Бог.
Он Тот, кто надел исчисляет и долю,
Дарует дыхание, радость и волю.
И значит, богатый — отмеченный свыше,
Кто замысел Неба постиг и услышал.

А рядом, у края, где стихли все споры,
Где небо с землёй разделяют дозоры,
Убогий — не нищий. Он просто у Бога,
У самого сердца, у Вышнего слога.
Пускай обделён он земною судьбою,
Зато обретён неземною любовью.

И бедный бредёт сквозь туман и простуду,
Вручив свою душу не золоту — чуду.
Он принял беду, от неё замерзает,
Но искра Господняя в нём не сгорает.

Мы путаем смыслы в ослепшем веку,
Считая монеты на том берегу.
Но древняя правда звучит высока:
Богатство — не горсть золотого песка,
А мера присутствия Бога в судьбе,
Что свыше отмерена мне и тебе.

2025