Хрипит мне ветер о былом,
Прохладой дней меня обнявши.
Вся эта жизнь дана как ком,
Как ком в груди моей застрявший.
Куда же ты всё разметаешь,
Кому свирепо воешь ты?
Уж не тоску ль мне вплетаешь
В остывшие мои мечты?
И как бы ты ни затихал
И не шептался ты со мной,
—Я знаю: это лишь привал,
Я знаю: жизнь — лишь долгий бой.
А за кладбищенской оградой
Усталые внимают тьме,
Где мрак становится отрадой,
—Лежать придётся также мне.
Ветр
© Copyright: Никита Бобков, 2026
Свидетельство о публикации №226062301109
Свидетельство о публикации №226062301109
Рецензии