Всё смешалось...

Всё смешалось в этой жизни странной,
Дней и лет сплошная кутерьма,
И душа с пробитой злобой раной,
И глядящая мне в сердце тьма.

И рассветы, грустные, как осень,
Радости, тревожные слегка,
И меж облаков случайно просинь,
Берегами сжатая река...

Мы как будто жить не начинали,
Нам хотелось жизни не такой...
Кто писал судьбы моей скрижали?
Почему не обсудил со мной?

Кто-то моей жизни книгу пишет
И,что будет, знает наперёд,
Грешный голос мой едва ли слышит,
Тормозит мечты моей полёт...

С ним бороться руки опустились,
И в конце туннеля нет огня,
Не такие сны мне ночью снились,
И себе другая снилась я...

Небеса жестоко обманули,
Не открыли двери в рай земной,
Ангелы уставшие уснули,
Натерпелись, бедные, со мной...

И в борьбе мои иссякли силы,
И без ветра пали паруса,
Чувства позабытые немилы,
И нет веры грешной в чудеса...

За какие нити мне держаться,
Чтобы в лапы смерти не упасть?
Больше нет желания сражаться,
Злая надо мною чья-то власть...

Пишут о возвышенном поэты,
Их слова пронизаны тоской,
Призрачны надежды силуэты,
Воли в них не вижу я мужской.

Может быть, во всём я ошибаюсь,
Слишком занята теперь собой...
Я в одном сегодня, маясь, каюсь,
Что смирилась с данной мне судьбой...