Правила темноты. Глава 7

Они никогда не появляются сразу. Сначала приходит темнота. Дальше запах. Затем дыхание. И только потом - они.

«Они были здесь раньше»

Всю ночь я просидел на кухне.
Передо мной лежали тетрадь, старая газетная вырезка и фотография Виктора.
Три вещи.
Три доказательства того, что я не сходил с ума.
Но они ничего не объясняли.
Я снова посмотрел на снимок.
Высокий чёрный силуэт в углу комнаты.
Его невозможно было заметить с первого взгляда.
Я увеличил фотографию на телефоне.
Пиксели рассыпались в зерно.
И только тогда я увидел кое-что ещё.
В дальнем углу, почти сливаясь с обоями, стояла ещё одна фигура.
Меньше.
Ниже ростом.
Она держала кого-то за руку.
Я отложил телефон.
Руки дрожали.
Если на фотографии было двое…
То сколько их не попало в кадр?

На следующий день я поехал к Виктору.
Он долго молчал, разглядывая фотографию.
Потом достал старый жестяной короб.
Такие раньше хранили на антресолях.
Внутри лежали десятки снимков.
Свадьбы.
Дни рождения.
Школьные линейки.
Пикники.
Обычная жизнь.

- Смотри внимательно, - сказал он.

Я взял первую фотографию.
Ничего.
Вторая.
Семья возле новогодней ёлки.
Третья.
Дети во дворе.
Четвёртая…
У меня перехватило дыхание.
В углу каждого снимка…
Стоял кто-то.
Иногда только силуэт.
Иногда длинная рука, выглядывающая из-за дерева.
Иногда две белые точки, похожие на глаза.
Я перебирал фотографии всё быстрее.
Они были на всех.
Без исключения.

- Что это?..

Виктор покачал головой.

- Я думал, это дефекты плёнки.

Потом нашёл снимки у родителей.
Потом у бабушки.
Потом у соседа.
Они есть везде.
Даже на фотографиях, сделанных сто лет назад.
Он протянул мне пожелтевшую карточку.
На обороте было написано:

1913 год.

На фотографии стояла большая семья.
Мужчина в сюртуке.
Женщина в длинном платье.
Дети.
Лошадь.
Дом.
И за домом…
Высокая чёрная фигура.
Такая же, как сейчас.
Нисколько не изменившаяся.
Я почувствовал холод.

- Значит…
Они существуют сотни лет?

Виктор усмехнулся.

- Нет.

Он достал ещё один снимок.
Пожелтевший настолько, что изображение почти исчезло.
На обратной стороне была всего одна надпись.

1856 год.

Я долго всматривался.
И вдруг понял…
На фотографии никого не было.
Только пустая поляна.
Деревья.
Туман.

- Где люди?

- Их ещё не было, - спокойно ответил Виктор.

Я посмотрел на него.

- В каком смысле?

Он осторожно коснулся фотографии.

- Посмотри ещё раз.

Я поднёс снимок ближе к глазам.
Сначала ничего.
Потом…

В тумане начали проявляться силуэты.
Десятки.
Нет…
Сотни.
Они стояли неподвижно.
И смотрели прямо в объектив.
Я резко опустил фотографию.

- Кто сделал этот снимок?

Виктор очень долго молчал.
Потом тихо сказал:

- Вот это и пугает меня больше всего. Потому что… На обороте есть имя фотографа. Я поднял церковные книги. Архивы. Переписи населения. Старые газеты. Всё. Но такого человека никогда не существовало.

В комнате повисла тишина.

И вдруг из прихожей донёсся знакомый скрежет.
Не снаружи.
Внутри квартиры.
Будто кто-то очень медленно провёл ногтями по внутренней стороне входной двери.
Виктор побледнел.

- Они никогда…

Он осёкся.

- Что?

Он медленно посмотрел мне в глаза.
И впервые за всё время я увидел в них настоящий страх.

- Они никогда не приходили сюда днём.