Флоксы

                Наташе

На рисунок внимательный взгляд будоражит в душе потаённое.
Вечер, в сумерках дом и крыльцо, и окно освещённое.
И цветы неширокой каймой вдоль дорожки к крыльцу -
это флоксы.
Пятна света лежат на крыльце, на дорожке, на белых цветах.
И хотя в моём детстве, коль сравнивать, было не так,
почему моё сердце дрожит, словно гюйс Первозванного флотский?

Этот отсвет на белых цветах ожил, выплыл из памяти,
где хранился незримо, как чудо, как дар, как открытие,
словно шар новогодний зеркальный из света и пламени,
что из ваты достали. И отсвет изменчивый пятнами
снова лёг на цветы и сердца будоражит у зрителей.

И, себя позабыв, сам я вижу далёкое, давнее:
дом, распахнутый в сад и скамью, половик на заборчике,
вдоль дорожки вишнёвые флоксы - мой мир, мироздание.
Две знакомые тени навстречу идут, бездыханные…
В глаз соринка попала, дальнейшее всё - неразборчиво.