Как много в мире добрых дел,
Покрытых ложью,
Но судьбы пишет белый мел
И слово Божье.
Непросто выбиться из круга,
Собой оставшись,
Земная жизнь, как мяч, упруга
Для душ уставших.
Не ждите благодарности —
Со временем забудут,
Нет совести и жалости,
И горевать не будут.
Сейчас не пишут письма на бумаге,
Забыты почтальоны,
Газеты не читают, бьют поклоны,
Но в сердце нет отваги.
Улыбки нарисованы,
И перманентные брови,
В простом закомплексованы
И жаждем свежей крови.
Мы не ромашки, не гортензии,
Мы колкие, как розы,
Бывают и красивые с претензией,
И шлют угрозы.
Такое вот немыслимое множество,
Где ж мысль и высота?
Смиренья нет, убожество,
И сомкнуты уста.
Но верю я, всему назло,
Есть верная дорога,
Там, где понятно и тепло,
Добро ведь строго.
Нет, не гадайте, нет в этом проку,
Здесь правят тлен и ветры,
Но если верите, пройдете километры
Навстречу Богу.
Путь
© Copyright: Михаил Филатов, 2026
Свидетельство о публикации №226071900073
Свидетельство о публикации №226071900073
Рецензии