Такая тёплая молочная вода. Плыву брассом, заплываю всё дальше и дальше, туда, где плавают только лодки. Ложусь на спину и наблюдаю за облаками, изучаю след от самолёта.
И тут мчащийся катер прорезает мне голову. Ровно на две части разделяя мою черепушку. И я начинаю обо всё думать двояко. Плыть дальше или вернуться. Плыть брассом или перейти на кроль. Будет дождь или тучки бездождливые.
Так и хожу теперь с половинками арбуза вместо головы. Говорят астраханские уже поспели, можно покупать и есть. А может быть пока ещё рано.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.