Без нее жить можно. Можно же?

От нее нельзя спрятаться — она вездесуща. Она входит без стука, когда ты завариваешь утренний кофе, и садится напротив. Ей плевать на твой возраст, твои планы и твое разбитое сердце, которое ты так бережно склеивал.

Она циничный наблюдатель. Сначала щедро рассказывает тебе сказки сладкой патокой слов, дает попробовать терпкое вино страсти, а потом подмешивает туда горький мускат полыни.

Ты ее не замечаешь. Ходишь по комнате, дышишь ею, ешь ее ложками и жалуешься на духоту. Но стоит ей шагнуть за порог — начинается удушье. Ты готов молить, унижаться, обещать что угодно, лишь бы вернулось это привычное давление в груди.

Она всевидяща. Ее невозможно обмануть, потому что Любовь смотрит только в твои зрачки и видит там страх потери. У Любви не спрашивают «Зачем?». Она всё равно промолчит, улыбнется краешком губ и разобьет твою лучшую чашку просто ради звука бьющейся керамики.

Она обещает вечность, но уходит до рассвета. Она заставляет тебя страдать до изнеможения и тут же делает самым счастливым человеком в мире. Ненавидеть ее до дрожи и любить до слепоты — это одно и то же движение ресниц.

Без этого безумного пульса жить можно. Вопрос только — зачем?