Кузнечик, я и не знал

Аматара схангаями турмачариту —
до слова,ВА-ВА
до смысла, ЛА-ЛА
до света.ТА-ТА


Лето -О ЭТО ТО-ТО-ТО.

Лето — не время МЯ-МЯ.
Лето — раскрытая раковина неба БА-БА,
в которой кузнечик ЧИРИК ЧИРИК
поёт не траве — ВЕ ВЕ
а структуре бытия И Я, И Я.

Он — царь не лугов ГО-ГО,
а колебаний, НИЙ НИЙ ПОСЛАНИЙ
где каждая травинка — струна РУНА РУНА,
и Солнце — ЦЕ-ЦЕ
не шар, НЕ ДОНЦЕ
а цветок фрактала ЛА ЛА ,
распускающий ШИ - ШИ, ЧЕРЕЗ ШЁПОТ
слои реальности.

И лучи его —
не свет,
а кружево причин ЧИ-ЧИ,
из которых
вяжется время МЯ - МЯ.

Аматара схангаями турмачариту —
имя того,
что смотрит на нас АС-АС
изнутри РИ-РИ-РИ.


Города — ДА-ДА
это не камень И НЕ ЖМЕНЬ КАКОГО-ТО ПРАХА.

Это сгустки ускоренного забвения,
где асфальт помнит НИТЬ НИТЬ
 И шаги,
которых уже ИКТО НЕ УСЛЫШИТ.

Машины выдыхают
не газы — ЗЫ ЗЫ
а остатки смыслов ЛОВ-ЛОВ
пережёванных скоростью Ю-Ю-Ю-Ю.

И каждый вдох человека ЕКА-ЕКА —
контракт
с исчезновением,
где в ментальных кулуарах РАХ-РАХ
мы перебираем формы,
называя их «я» — ОПАВШИЕ ЛИСТЬЯ Я-Я-Я-Я

в ладонях ПОНИМАНИЯ  остаётся
только оболочка,
которая не знает,
кого она держала ЛА-ЛА-ЛА
.

Аматара схангаями турмачариту —
там, где язык
ломается о бесконечность ТХ-ТХ-Р-Р-Р-ОР.


Ветер —
это не движение воздуха.

Это пространство,
проверяющее себя
на существование Е-Е-Е-Е В ЛАБИРИНТАХ ВЕЧНОСТИ.

Тишина —
не отсутствие звука КА-КА,
а вдох Вечности
перед тем,
как она снова
станет всем.

И человек —
РАСТЯНУТЫЙ ПУНКТИР
между «есть» и «невыразимо» МО-МО МО...,

ВНИМАЕМ
не мир —
а трещину,
через которую
КАПЛЯМИ СОЧИТЬСЯ МИРОЗДАНИЕ

Аматара схангаями турмачариту —
разлом,
в котором сознание
впервые видит себя ОТЧУЖДЕННЫМ,
НО МОЖЕТ ПОТОМУ - ПОДЛИННЫМ БЫМ-БЫМС....

Ба-бог, ба-бог —
это не звук —
это пульс до материи.

Ба-бог, ба-бог —
сердце Бесконечности
бьётся  ВНУТРИ нас,
 временными формами ми ми .

Мы — не тела.
Мы — вспышки наблюдения дения бдения,

и в каждом мгновении
океан Вселенной
узнаёт себя
на вкус о ус ус.


Войны —
не события.

Это сбои восприятия,
где разум,
испугавшись бездны,
начинает писать
кровью,

чтобы доказать,
что он реален.

Земля — ля ля звучит нота
пергамент,
пропитанный
нашими ошибками понимания.

Аматара схангаями турмачариту —
 Подлинный крик,
который слышен
только до рождения звука.


Кто прочтёт это?

Если читающий —
 сам часть текста.

Кто ответит?

Если ответ —
ещё одна форма вопроса.

Молчание здесь —
не громче крика.

Оно —
его источник.

Аматара схангаями турмачариту —
место,
где вопрос
узнаёт,
что он — портал.


Ба бог — бог ба —
удары
не барабана,
а разворачивающейся Вселенной,

где каждая звезда —
точка удара
о ничто.

И на площадях галактик
нет зрителей —

есть только взгляды,
которыми смотрит
само Существование.

Ожидание —
это и есть Он.

Потому что
Тот,
кто не произносит слова —

не молчит.

Он
происходит.


Аматара схангаями турмачариту —
не слово,
а то,
что остаётся,
когда исчезает смысл.

И каждое лето —
не повторение,
а попытка Вселенной
вспомнить себя
до разделения.

Гармония —
это не отсутствие войны.

Это состояние,
в котором
некому воевать.

И кузнечик поёт —

не зная,
что его звук
держит
небо
от распада.

Аматара схангаями турмачариту…

Аматара схангаями турмачариту…