Вечерний пленэр

Утро. День. Вечер. Когда есть чем себя занять, время пролетает незаметно в этой суете. Но вечером она стихает, и само время словно останавливается.

 Голова ничем путным не занята, и начинают мелькать искорки мыслей. Они все разные: какие-то тихие, очень спокойные - они неспешно прогуливаются по улочкам сознания и мерцают глубоким синим. Какие-то мечутся туда-сюда, ударяясь о невидимые стенки пространства и вспыхивая то потухая ярко-алым. За ними спешат мысли-стражники, хранители порядка - рассудительные зелёные искры и тёпло-жёлтые; обычно именно они разгоняют остальных и помогают заняться чем-то дельным.

 Но иногда в какой-то момент появляются тёмно-синие, почти чёрные искры. Они накатывают приливами и топят всех прочих, не давая им делать то, что те умеют.

Небо темнеет с бешеной скоростью, будто кто-то украл его часы и заставляет пронестись перед глазами, оставляя место лишь темноте. Вода тоже становится темнее и отражает в себе огни и пустое небо. Как и в голове, на нём нет звёзд - они канули в бездну, их приковали к земле вместо фонарей, заставляя светить для людей своими холодными электрическими огнями.

 Больше теней. Океан внутри продолжает штормить. Мысли, как волны, накрывают с головой, иногда утаскивая на дно, а порой резко выбрасывая обратно в реальность всего на пару секунд.

 Палитра, краски, оттенки - и в реальности, и в сознании. Кажется, стоит взять немного краски на кисть, как искры в голове тут же окрашиваются в этот цвет. Тёплый жёлтый с охрой - и вот уже проступает воспоминание из прошлого: кухня с тёплым светом, старая мебель и побеленная печь, деревянное окно с неровными стёклами, за которым виден пруд и шлюзы вдали.

  Мазок на холст. Цвет не подходит, приходится мыть кисть и искать нужный оттенок. Рука движется в сторону тёмно-синего и коричневого, но прежде чем коснуться краски, пальцы вздрагивают. В глаза бьёт яркий белый фонарь. Ночная трасса, моросит лёгкий дождь. Песок и грязь липнут к подошвам ботинок. Через очки едва видно дорогу и лужи на обочине. Холодный воздух, ветер. Чувство неуютности не покидает, правда… Мы идём с бабушкой под руку, и она расспрашивает меня о моих делах, рассказывая историю своей юности. Машины слепят фарами, ослепляя и не давая сосредоточиться на её словах.

 Укус комара выдернул из киноплёнки в голове.
Взгляд на воду - фиолетовый отсвет.

 Мысли снова топят, перенося куда-то туда, где сейчас дорога закрыта. Кресло машины, я уже пристегнула ремень. Забытая зарядка. Вылажу  из салона, беру блок питания из дома. Около машины бабушка в фиолетово-багровой куртке. Всё тот же дождь моросит, сыро, темно, противно. Крепкие объятия. Кто знал, что последние? Да никто тогда вообще не думал о таком. Бабушка попросила позвонить, как доедем. Её знакомое лицо, улыбка и грустные глаза. Рядом из будки выскочила собака и завиляла хвостом. Слова прощания, переднее сиденье, капли на стекле. Всё точь-в-точь так, как было тогда.

 Снова вода. Взгляд на палитру, потом опять на реку. Какие-то люди плывут на катамаране, размеренно гребя вёслами. Красный борт и немного изумрудного рефлекса  от воды.

 Вспыхивает другое воспоминание: высокая трава на обочине дороги и красный закат с оттенками оранжевого, который сгорит через пару мгновений. Он напоминает нам, что всему когда-нибудь наступает конец, а потом начинается что-то ещё. После того как он погасит солнечный свет, на небе воцарится темнота, а иногда и нечто большее - то, что скрывается в этой тьме.

 Несколько мазков, цвета смешиваются и становятся совсем не теми. Приходится оставить их и перейти к небу. Подцепляя косточкой пальца белила. Белый - как ни странно, начало чего-то нового, в моём случае - нового оттенка неба. Приходится добавить туда голубой, охру и жёлтый с крапинкой красного. Получается вроде бы тот самый оттенок. Мазок… вроде и тот, а вроде и нет. Непонятно. Следующие движения кисти и смешивание красок переходят на автомат.

 Шум волн, бьющихся о берег, играет роль учителя, который обтёсывает неровности на ещё неопытном камне, сглаживая его шероховатости. Небо и море. Кажется, им нет конца, они бесконечны - пускай даже не в реальности, а просто в моём сердце. Лёгкий тёплый ветерок. Множество оттенков повсюду, которые удивительно сочетаются между собой. Руки слегка в пастели, белая рубашка тоже. Волны накатывают одна за другой, завораживая своим движением и ритмом. Казалось бы, после такой гармонии ночью не могут случаться те кошмарные вещи, после которых хочется бежать отсюда подальше и никогда больше не видеть тех красных взрывов в тёмном ночном небе.

 Выдыхаю. Медленно втягиваю носом  воздух. Бежать некуда, да и незачем, то что было прошло и от воспоминаний все равно не убежишь. Остаётся только сделать последний мазок самым тёмным цветом и вымыть кисть.