Боль сука

Говорят, время лечит. Это самая циничная ложь. Боль потери никуда не уходит. Ты просто привыкаешь дышать с перерезанным горлом.

Как прежде уже не будет. Никогда. Эта дверь заколочена изнутри, и сколько ни бейся в нее — там глухая тишина. Остались только воспоминания. И сон. Там он жив, там можно дотронуться, услышать голос, уткнуться носом в плечо. Утро становится ежедневной казнью. Просыпаться — значит заново хоронить его.

Эта боль — расчетливая сука. Ей нравится наблюдать за твоей агонией. А еще у нее есть подруга — липкая, холодная тоска. Вместе они скручивают тебя на скомканных простынях, и ты лежишь, обхватив колени, беззвучно разевая рот в крике, которого никто никогда не услышит.

Потому что миру не нужен твой крик. Миру нужна твоя продуктивность. Счастливые, улыбчивые биороботы, вовремя закрывающие дедлайны. Им не нужен поломанный, опустошенный ты.

Ты встаешь. Застегиваешь рубашку. Рисуешь на лице дежурную полуулыбку. Идешь в этот равнодушный мир. Тебе давно на него плевать, но миру почему-то есть дело до тебя. Он тянет руки, требует участия, высасывает последние капли жизни, не замечая, что брать уже нечего. Внутри осталась лишь сосущая черная дыра и единственное тихое желание… чтобы это закончилось. Чтобы наконец перестало болеть.