Весна...

Весна...
Ты вернешься дурманящим ветром 
В искристой дымке, прозрачной и золотой, 
Мечтательно скользя, 
Тихо пройдешь
Дорогой золотых стрекоз, 
Где крылышкам хрупким нужен простор, 
Через тень старинных лесных берез...   

Ты выйдешь к границе весеннего леса, 
Туманно-зеленого, как давний сон, 
Там шепчет трава заклинаньями эха 
И воздух — коктейль васильков, чабреца и мяты, 
Все звуки наполнены легкой тоской, 
И эльфы, усталые, прячут когда-то крылатый 
Свой смех под молчаливой листвой... 

Лес ещё в предрассветной дрёме, 
Лишь обозначил туманом канву, 
И над призрачным лисьим холмом, над ручьём..
Дурманящий ветер пытается спорить в скорости
С первым лучом, едва прожигающим мглу... 

Там, в темени мшистых корней, 
Под сенью высоких ветвей, 
Стоит на развилке дорог камень-страж старых дней, 
Едва различим среди юных стволов. 

Он шепчет: «Вернись, но не здесь, не теперь, 
Тебя ждут за поворотом веков, 
Там, где за ржавой, скрипучей дверью 
Плачет от бликов стекла колдовской погребок облаков». 

И ты, возвращаясь дурманящим ветром, 
Касаясь окошек и чьих-то щек, 
Стираешь невидимым тёплым спектром 
Следы непрожитых строк... 

В тех строках — походы за Северный кряж, 
Драконий, как молчание, лёд,.. 
Короны, где каждая вставка -
Не изумруды-рубины — мираж... 
И города, в которые никто никогда не придёт. 

В тех строках — бескрылые рыцари старых легенд, 
Больше не ждут трубачей, 
И тракт, зарастающий мхом, как момент, 
Где выбор потерян меж «ты» и «ничей». 

Ты вернёшься  стуком копыт 
По талому снегу у дальних дорог, 
Глухим перестуком дождя, что стучит, 
Будто в забытый, но всё ещё дышащий лог. 

И в городе, где переулки с тоской 
Считают ступени чужих башмаков, 
Ты тихо рассыплешь искристой, рассеянной золотой -
Пыльцу нереализованных снов... 

Кто-то посмотрит в окно, не поймёт, 
Почему в его чашке дрожит свет, 
Почему из подъезда, где вечно сквозит и течёт, 
Тянет сказкой и высотой крылатой... 

Кто-то услышит над домом свист 
Невидимой стаи стрекоз, 
И вспомнит забытый детский кристалл-аместист, 
Который когда-то в ладони принёс
 
Седой, как луна над сторожкой, колдун-огородник, 
Что жил на краю авиатрасс, 
И дал ему маленький, хрупкий, ничей оберег 
Против скучных будней жизни и черных полос...

Но те, кто отвык различать шёпот мха 
И ржавую песню ключей, 
Пройдут мимо тихого, тонкого взмаха 
Весенних чудесных лучей. 

А ты всё равно возвратишься ветром, 
В переулки, дворы, города, 
Где души, уставшие жить без света, 
Ждут хоть каплю небесного чуда... 

И там, где когда-то в подвале книжном 
Хранили драконьи чертежи, 
Где мальчик читал при свече невозможное, лишнее, 
Не зная, что это его миражи, 

Ты откроешь забытый, пыльный портал 
Меж полкой с романами и стеллажом, 
И тихо, как выдох, как лёгкий кристалло-сигнал, 
Вздохнёт в корешках выцветающих том... 

Из щели меж «Сказками о семи канделябрах» 
И «Песнями Южных болот» 
Просочится свет, усталый, но храбрый, 
И чья-то мечта вернётся, растаяв в один оборот. 

Она потянется в ночь, как дым 
Из труб старинных таверн, 
Где некогда барды спорили с самим 
Королём о цене его вер... 

И ты сядешь рядом с Весной-колдуньей, 
Невидимой гостьей в углу, 
Послушать, как шепчет далёкая юность, 
Как рифмы летят в синеву. 

Но путь твой лежит не назад, а сквозь, 
Меж снами и днями, в незримой черте, 
Где каждый, кто в сказку уже не вернётся всерьёз, 
Всё равно оставляет оттенок тепла на ветре. 

Так, в искристой дымке, хрупкой, золотой, 
Мечтательно скользя, 
Ты прячешь за домами причудливый строй 
Другого, забытого, тихого «я». 

И, может быть, ночью у старых ворот, 
Где кирпичи обросли тишиной, 
Кто-нибудь вдруг припомнит — не город идёт, 
А лес, туманно-зелёный, стоит за спиной... 

Лес весенний, чуть влажный от рос, 
Где крылышкам хрупким нужен простор, 
Где ленты дорог золотых стрекоз 
Вплетаются в древний небесный узор. 

И в самом его перепутье времён, 
Где звёзды то гаснут, то зацветут, 
Ты снова вздохнёшь, прошелестев за окном, 
И шёпотом трав напомнишь тем, кто спит: 

— Я вернусь дурманящим, медленным ветром, 
Не ради чудес, не затем, что должна, 
А просто затем, чтобы в сердце раздетом 
Снова тихонько прорасти из льда. 

И там, где когда-то мечтал колдун 
О мире без войн, без корон, без оков, 
Я стану всего лишь короткой весной...
Переправой, как лунный аккорд на струне, 
Меж буднями ваших тревог
И безмолвием ваших миров. 

Цветы распахнут лепестки, не спросив, 
Чей сегодня на смене черёд, 
И каждый уставший, рассеянный,
Мимо прошедший мотив -
На миг обернётся тропою в иной небосвод. 

И если ты взглянешь туда — в глубину, 
Где свет и туман, и дремота ветвей, 
Ты, может быть, вспомнишь забытую давнюю страну, 
Куда возвращаюсь я каждый год все слабей. 

Но всё же — вернусь: дурманящим ветром, 
В города, переулки, дворы… 
Пока ещё шепчутся травы о сказке,
Запрятанной где-то, 
Пока ещё кто-то ждёт тишины изнутри.