Вертушка...

Утро еще толком не проснулось — сырое, сизое от тумана, пахнущее мокрым асфальтом и озоновой свежестью после ночного ливня.

Молодой человек крутит вертушку ногами на спортплощадке. Не для зрителей — двор пуст, только одинокая ворона чистит клюв. Пятка ходит по кругу где-то над самой макушкой. Футболка пузырём ловит прохладный ветерок, который спортсмен сам же и разгоняет. Раз-два-три — нога чертит в воздухе идеальный круг, превращая всё в карусель.

А напротив, за низкой сеткой-рабицей на стройке, уже работает кран. Жёлтая стрела ползёт слева направо, медленно раздвигая туман строительным грузом. Будто чей-то гигантский малыш играет в кубики, переставляя их с одной стороны двора на другую. Гудят натянутые тросы, им вторит далёкий гул электрички.

Балерун-самоучка вкладывает весь вес в последний мах. Пятка снова разрезает влажный воздух. Резкий выдох — и окружающий мир перестаёт кружить. Парень упирается ладонями в колени, роняя капли пота со лба.

Услышав свист крановщика, он запрокидывает голову. Там, в стальных фермах, застрял луч солнца — острый, золотой, пойманный в переплетение балок. Кажется, опустись крюк ниже — и унесёт тебя эта лапа за сосняк прямо к реке.

— Эй! — улыбается спортсмен, приложив ладонь к бровям, и свистит в ответ. — Подкинь до магазина!

Кран молча цепляет крюком новый блок. Парень достаёт наушники, машет на прощание хозяину высотной башни и бежит под горку в направлении панелек.