Ночью в плацкартном вагоне – сквозняк у виска.
Нет ни числа, ни имен, лишь волна перегара.
Утро забрезжит. Мелькнут перелесок, река,
хмурый погост, полустанок убогий и старый.
Где ж твоя родина? это ли поле в дожде?
Сиплая осень опять свои пробует трубы.
Так алкоголик в глухой и похмельной нужде
тарой гремит и кусает шершавые губы.
Вот и опять потянули чужие места.
Не побороть, не испить, не забыться на полке.
Слез запоздалых, прощаний пустых маета.
Низкое небо, зрачок семафора – и только.
Родина...
© Copyright: Володя Нечаев, 2026
Свидетельство о публикации №226072501268
Свидетельство о публикации №226072501268
Рецензии