Рыдакторские тёрки

На  днях  Евгений  позабавил. Это  именно  он  когда-то  выставил  на  proza.ru  все  мои  мысли, опубликованные   до  этого  на  Мордокниге. Которая  банила  постоянно, вплоть  до  закрытия  нескольких  аккаунтов. Соответственно, с  зачищением  тексты  пропадали. Так  после  чего  Женя  начал  всё  копировать  и  выкладывать  на  LJ, prosa.ru  и  др. ресурсы. Это  было  несколько  лет  назад, кажется  пять, или  шесть. С  началом  ковидобесия, когда  закрыли  всех  по  домам. А  я  начал  скучать. Так  с  тех  пор,  опусов  набралось  уже  свыше  200. Женя  говорит, там  где-то  очерков  на   три-четыре  тома  набралось. Даже  он  подал  заявку  на  участвование  в  каком-то  литературном  конкурсе. То  ли  писатель  года, то  ли   поэт  года, то  ли  новый  автор  года,  не  суть. Участие, с  какой-то  денежной  премией. Хотя, мне  такой  расклад  даром  не  нужен. Свои  деньги  я  зарабатываю  совсем  другим  образом. Сантехник  я. А  очерки  пишу  ради  забавы, когда  есть  свободное  время.

Так  он  мне  перекинул   ответ  одной  пучеглазой  рЫдакторши, возрЫдавщей  от  моих  текстов.

К  сожалению, не  можем  принять  вашу  заявку, так  как  мы  прочитали  несколько  рассказов. Вынуждена  признать, что  это  не  литература. Даже  затрудняюсь  определить, к  какой  же  категории  отнести  эти  заметки. Потому  что,  это  не  подходит  к  общепринятым  критериям. Это  не  философия, не  публицистика, не  эссе. Добавлю  от  себя, Также  не  новеллы,  Не  мемуары, не  обзоры, не  критические  статьи. А  чёрт  знает  что, одним  словом. К  сожалению, вынужден  отказать  в  участии“.


Уху  еть. А  я  даже  мысли  не  допускал, что  моя  писанина  можеть  претендовать  на    какую-то  литературу. Да  просто  мысли  вслух, непутёвые  заметки, ничего  серьёзного. Ведь  я  не  литпрофи, хлеб  себе  этим  не  зарабатываю.  Да, что-то  выкладываю, пишу  в  свободное  время. Такие  мысли  подонка, но  не  более. Не  думал, не  гадал, что  это  может  быть  классифицировано  кем-то  в  каКчестве  литературы. Посмеялся. Открыл  пиво, бо  эти  дни  жара, за  35  градусов.

И  тогда... Тени  прошлого  опять  пробили  мороку  действительности.

Дежавю  какое-то.  Да  мне  же  не  впервой  встречаться  с  редакторами. Когда-то  я  попытался  издавать  на  факультете  такой  листок. Географический  вестник. И  в  первый  раз  столкнулся  с  редакторами. Издательство  Грозненский  рабочий. Дом Печати. Даже  пару  раз  пришлось  участвовать  в  совещании  редакторов  студенческих  газет. Там  я  узнал, что  есть  отделы  редактирования. И  они   должны  на-гора  корректировать, направлять, улучшать. С  тех  пор, как  я  столкнулся  с  ним, мне  было  непонятно, почему  любой  редактор, встретившемся  на  моём  пути,  старается  отредактировать  практически  всё, попадающее  к  нему? И  вот  отдел  этот  что-то  мутит, работает, выдаёт, одним  словом, оправдывает  своё  существование. Как  может. Да  и  с  этаким  комсомольским  задором.
Там  мне  встретились  такие  редактора, которые  за  меня  целые  абзацы  переписывали. И  считали, что так  и  надо, студент! А  в  корридорах  другие  суденты, аспиранты  ЧИГУ, ГНИ, ПГУ  тоже  жаловались. „Да  какое  права  они  имеют  такие  вещи  делать?!“.

Сами  мы, были  уверенными, что  отшлифовали  свой  текст  до  последней  запятой. Что  трогать  ничего   нельзя. Все  мы  верили, что  у  нас  талант. Хотя  талант — это  всегда  нечто единичное, своеобразное, индивидуальное. И  они, редактора  были  категорически  убеждёнными, что  талантлив  не  только  писатель, но  в  такой  же  мере, по-своему, также  и  они. Зря, что  ли, им  такую  зарплату  платят. Такой  конфликт  талантов.
А  мы  смотрели  на  такое  редактирование  косо. Ведь  вмешательство  одного  таланта  в  работу  другого — это  всегда  искажение, нивелирование, усреднение: попытка  впрячь  лебедя, рака  и  щуку  в  одни  упряжку.
После  некоторых   неприемлимых  толканий  в  том  русле, жизнь  немного   улучшалась. Но  не  так,  чтобы  слишком. Не  так, как  я  хотел. В  результате  плюнул  на  всё  и  идея  угасла. Да  и  завязал  с  издательствами.

Пошёл  машины  ремонтировать, в  яме  гаражного  кооператива, на  36  участке.


 Идём  дальше. Во  второй  раз  пришлось  опять  копья  поломать  несколько  раз, когда  начали  прилетать  критические  комментарии  от  знакомых  граммар - наци  на Мордокниге. Институт  культуры, хули, в  анамнезе. 
 Суть  была  в  том, что  такому  мурлу, как  я, с  пережёванными  согласными, вообще  не  стоит  засорять  эфир  и  пространство  текстами. И  вообще, Георгиев, это  кислый  отстой  и  надо  забрасывать.
Особенно  расстаралась  мозгокрутка  Роза  со  своим   мнением, что  это  графоманство. А  под  конец  посоветовала  забыть  все  буквы  и  не  писать  больше  ничего  невнятного, скотина. И  не  вылезать  из  образа  вечнобухого  моториста  и  тракториста  в  засаленой  майке  и  кроссовках  на  босу  ногу.

Я  обычно  отмахиваюсь  от  такой  патетики, как   от  детского  лепета…   То, что  я  скотина, знал  и  без  неё. И  не  просто  скотина, а  по  мнению  другого  культуролога,  профессора  Екатерины, аж  скотина  с  иммунитетом. Ну, специфика  жизни, выработанная  на  Кавказе. А  там  лирические  неврастеники  не  выживают. Из  юных  наивников , какими  мы  были. Иногда, кстати, самое  отпетое  хамьё  и  получается , по  моему  личному  опыту. 

 Поэтому  пришлось  нарастить  панцирь  хамоватого  фаталиста   на  нежный  образ   юного  романтика. Высказал  им  своё  мнение. Напрямую, по  флотски. Они  правы, отдаю  себе  отчёт, что  я  неуч. Который  всегда  считал, что  от  чтения  многих  заумных  книг  ума  не  прибавляется. Приходит  лишь  многознание. Вообще, тогда  офраерение  культурологов  привело  их  к  дикому  удивлению. Когда  в  ответ  на  ихние  бредни, они  слышат  не  оправдавающее  блеянье  своих  студентов, а  весёлое  хамство, в  коем  есть  всё.

А  они  такими  нежными  оказались. Даже  в  ходе  переписки  пришлось   напрямую  позвонить  Кате, исполненный  благородной  яростью  и  попранной  справедливостью. Бо  она  в  одном  комментарии  возмутилась  описаним  одной  поездки, на  ихнюю  дачу. Требовала  убрать  всё  то  непотребство, хотя  я  никаких  зацепок  в  описании  того  дня  не  оставил.

И  ваще, жалко, что  тебя  не  посадили  тогда, скотина, дуболом  и  ****ат  с  радостной  готовностью   к  любому  обострению. Не  смей  больше  спорить  с  нами. Мы  умные  гуманитарные  принцессы, закончившие  институт  культурологии, медицину. Не  чета  тебе, маслопупу. Послушай  нас,  не  стоит  тебе  писать. Тем  более  ты  нерусский.

Есть  такое, Действительно, сам  я  чурка  нерусская, до  3  класса  говорившая  только  на  родном  языке.

Но  во  время  обменами  мнений  понял, что  мне  с  ними  тесно  и  душно. Суки, шею  б  вам  свернуть. Да  и  перестал  отвечать. Так  они  начали  в  комментариях  между  собой  и  общаться  и  надсмехаться.
 Да  и  по  итогу   разговора   подумалось. Действительно, куда  и  нахрен  лезу. Почувствовал   себя  в  долгах  и  моральных  обязательствах  перед  ними. Даже, такое  чувство, чуть  не   заехал  первый  раз  на  небольшой  срок, (зачёркнуто)  бан.

И  когда  срок  мешал писательству, весело  подумал  я?! Возьмём  О'Генри, например, или  каторжанина  Достоевского. Да  и  продолжил  трепать  им  нервы.. В  конце  разговора  Катя  перешла  на  истерику, и  разговор  резко  закончился. Наверное, опять   бросила  трубку. 
И  больше  с  ними  я  не  поднимал  этот  вопрос.  Но  продолжил  писать, вопреки  мнению  гуманитарных  фиф.  Даже  сорок  тысяч  читателей  набралось, вопреки  мнениям  таких  профЭссоров.
 
И сейчас, вот  третий  раз, вновь  пришлось  соприкоснуться  с  редакторами, из-за  опубликованного  на  prosa.ru.

Лично  мне  без  разницы, что  они  пишут  и  считают  о  моих  текстах. Но  почесал  репу. Задумался. Позвонил  Максу, всё-таки  его  мама  заведовала  каким-то   издательством. 
 
 Макс. Вот  что  мне  интересно: С  какого  йуха  эти  пидоры  присвоили  себе  право  судить  всех  и  вся?

- «Я  тебе  один  умный  вещь  скажу, только  ты  не  обижайся». Элементарно. Потому  что  они  назначен  быть  КРИТИКами, идиота  кусок.

- А  кто  они  такие, их  кто  назначил?! Выбрал?! Признал  авторитетными?! Или  это  глас  народа, бл@. Эталон  вкуса. Парча  истины. И  их  надо  слушать, да? Они  что, такие  мудрые, образованные?! А  что  они  сами  написали?! Чего  добились  в  жизни?!  Почему  они  зело  нетерпимые  ко  всему, что  попадает  к  ним?!  Поясните  мне  кто нибудь - ибо  непонятно  мне  сие,

Макс  заржал...
- Да  нет, просто  они  там  давно  сидящие  на  зарплатах, вот  поэтому  и  воняют.  И  потому  что  человек  психологически  не  в  состоянии  осознать  свою  ущербность, ненужность  и  бесполезность. Но  в  них  живёт  потребность  в  самоуважении, самоутверждении, самоосознания  своей значимости. Настаивая  на  поправках, такие  редакторы  утверждает  себя, как  участники  литературного  процесса.

- Профессионалные  критики, значит. Заебатый  критерий. А  мне  просто  интересно  стало, с чего  вдруг  такое  внимание  к  моим  текстам, выложенными  иногда  в  пьяном  бреду, после  разговоров  с  вами.

Каждый  пишет  в  меру  разумения  своего  ума  и  нравственного  развития, Потому что  текст - это  отражение  внутренней  сути  автора. Потому  и  дописываю  по мелочёвке. Сублимирую.  Ярко  выраженный  пофигист  к  своей  "писанине".   

Лично  мне  они  нахер  не  нужны, я  стараюсь  передать  свои  мысли  и  рассуждения, как  они  есть. Также  мнения  друзей  и  знакомых   около  меня. Сам  предпочитаю  писать  про  90-е, про  ту  жизнь, про  наше  становление. С  точки  зрения  матёрого  циника, выживший  в  те  годы, когда  кладбища  стремительно  росли.  Тут  ведь  в  чём  загвоздка: писать  про  эти  времена  надо, уж  больно  они  колоритные  были. И  совсем  неописанные  художественно.. Да  и  друзья  давят, пиши  про  то, или  как  сездили, или, как  пытались  мебелью  торговать...
А  писать  почти  некому:  те, кто  умел  писать, такие, как  Дима  Б., или  Владимир  Е-ко,  те  под  землёй  уже. Давно  и  глубоко  закопаны, вон,  лыбятся  с  паметников. Но  они-то  уже  точно  ничего  не  напишут.   
А  те,  кто  не  умел, как  я, например  -  приходиться  делать  как  получается , навёрстывая  упущенное. Есть   знания предмета.  А  вот   слог  подкачал, признаю. Может, именно  потому  и  не  литература, ну  не  вписывается  в  общепринятые  рамки.

Да  подумаешь, делов-то. Сказал   Жене, пусть  подсказажет  ей, рЫдакторше,  раз  такое  дело, раз  не  могут  определить  стиль  моих  рассказов. Дык  сделайте  жанр   Будни  Гаражей.  Или,  Бытописатель  ремзон. Или, да  хоть  пусть  гаражное  творчество  назовут. Самое  то.  Это  когда  после  тяжёлого  дня, законченной  работы, двигатель  наконец  завёлся, или  коробка  встала... Работа  закончена. Ты  счастлив, ремонт  окончен. Всё  стало  тютелька  в  тютельку. Вытираешь  руки  ветошью, или  об  собаку, потом  моешь  пастой. И  на  стол  ставятся  бутылки  с  пивом, разворачиваешь  пакет  с  воблой. Садитесь  передохнуть. Подтягиваются  другие. Сначала  пьёте  молча, наслаждаясь  горьким  вкусом, пеной, солёным  судаком. Кот  трётся, выпрашивая  рыбную  голову. А  дальше... Водка, сало, чёрный  хлеб, розжиг  мангала. И  пошли  разговоры. Обо  всём  на  свете. О  ремонте  двигателей, о  коробках, об  инструменте, об  ухищрениях  маркетОЛУХах, как  обходить, да  как  вообще  жить, вопреки  государству. Как  отдыхать.  Как  выбирать  инструменты, чтоб  дёшего, выгодно, практично. Потом  пошли  рассуждения, истории.

Там – такие  рассказчики. И  все  неправильные.

Просто  я  давно  живу. И  лучшие  свои  годы  провёл  в  ремзоне.