У самой маленькой из кукол...

У самой маленькой из кукол
Совсем не детская душа:
Она сидит, зажавшись в угол,
И смотрит, тяжело дыша,

На разорённый бледный мир,
Что через шторы протекает
И скудной, томной белизной
За шкафом тени заполняет.

Тот мир крадётся через пыль,
Что здесь давно. Или недавно?
Тот мир крадётся через быль,
В которой всем нам жить отрадно.

Та быль зачищена до блеска
И шумно за окном бурлит:
То ожиданием бурлеска,
То тяжела, будто гранит.

Давно зачищенная быль,
Что меж эпох до нас доходит:
В ней то могила, то пустырь,
То пир, то бесы хороводят.

В ней сердцевины давно нет,
И вынут механизм звенящий,
И стынет след, что в сонме бед
Её нам делал настоящей.

И вынут ключик, и упал
За стенку иль под половицу,
Или бессмертный генерал
Его заправил за петлицу.

И пыльной были глухой стук,
Как по кастрюле стучат ложкой,
Несётся в небе, будит мух,
Гремит над просекой, дорожкой...

Давно истёрты шестерни,
И слово доброе пропало,
Что при заводе тем ключом
Быль, словно кукла, издавала.

У самой маленькой из кукол
Совсем не детская душа:
Она сидит, зажавшись в угол,
И смотрит, тяжело дыша.