Я б наотрез сказал: «Нет, нет!» —
Всё было слишком далеко,
Тот первый, робкий свет побед,
Что нынче кажется смешным и мелким.
Когда я на дебют пускался,
Мне мнилось: жизнь — сплошной полёт.
А оказалось — путь остался,
Где каждый шаг — уже итог.
Брожу ль я в сумерках столицы,
Иль в доме у окна стою —
Везде мне слышится: «Случится,
Что ты сойдёшь в земную тьму».
Я думал: завтра всё успею,
Вздохну и жизнь начну с нуля.
Но завтра нет — лишь строки рдеют,
Что душат горло, как петля.
И прах от шашек, бык в загоне,
Три поколенья — только миг.
А я стою на том пороге,
Где стал себе самим старик.
Строка не жизнь
© Copyright: Максим Дрозд, 2026
Свидетельство о публикации №226072902152
Свидетельство о публикации №226072902152
Рецензии