Она шьет своих кукол, пишет стихи.
Слов худых никогда я не слышал,
Кто-то, дров наломав, твердит про грехи,
А она всего этого выше.
Это не позитив, здесь видна глубина,
Та, что мудростью нами зовется,
И она влюблена, в эту жизнь влюблена,
И над глупостью тихо смеется.
Я пришел к ней раздавленным, мыслей пурга
Беспокойно в душе танцевала,
Мы попили чайку, разошлись облака,
И на сердце спокойнее стало.
Кто-то скажет — святая, возможно, и так,
В ней безмерны любовь, чистота,
Я открою секрет Вам, совсем не пустяк,
Что в великом живет простота.
Простота
© Copyright: Михаил Филатов, 2026
Свидетельство о публикации №226073002039
Свидетельство о публикации №226073002039
Рецензии