Зайка?

Песню на этот и другие стихи
можно прослушать на “Поэмбуке”

Ночь. Тишина звенит, как натяженье.
Мы на орбите разных полюсов.
Ищу причины я для раздраженья -
И нахожу. Войну без тормозов.
Летит посуда? Нет, летят лишь фразы,
Те, что острей осколков и ножа.
Я выдыхаю ядовитой фразой,
Стою, дрожу, рассудок вороша.
Я - ураган, что выше категорий,
В глазах - огонь, сжигающий мосты.
Я требую каких-то аллегорий,
Тебя я обвиняю в том, что ты...
Ты просто тих. Ты смотришь виновато,
Хотя моя вина, как сто грехов.
А на плите давно остыл томатный,
Тобою сделанный на ужин вкусный плов.
Ты выдыхаешь. Не бросаешь вызов.
Не бьёшь в ответ и не включаешь крик.
И в тишине, где воздух напрочь высох,
Рождается какой-то новый сдвиг:
Моя броня, моя стальная маска
Даёт пробоину. Сейчас прольётся суть.
Я жду расплаты, жду конца рассказа,
Где ты мне скажешь: «Про меня забудь...».
Но мир стоит, а ты подвигав бровью,
Как будто я ребёнок, что не спал.
Наполнил сразу всё своей любовью,
Хотя финал, казалось бы, настал.
И сквозь бессилье моего скандала,
Сквозь эхо, где звенит моя же злость,
Ты произносишь медленно, устало
То, что во мне ломает гнева кость:
Ты говоришь: «Ну, Зайка... хватит. Полно.
Я здесь. Я рядом. Выдохни. Присядь.
Кому ты делаешь так нестерпимо больно?
Себе? Не надо. Надо перестать...»

И снова «Зайка» - выстрел в сердцевину,
Пощёчиной от нежности самой.
Я, что несла в себе наполовину
Угар удушливый, язвительный и злой.
Я - та, кого подруги за глаза
Давно уже прозвали «стервой года»,
Вдруг чувствую, как катится слеза,
Смывая грязь душевной непогоды.
Как можно называть «зайчонком» ту,
Что только что рвала тебя на части?
Кто превращает годы в суету,
Где нет любви, а только злые страсти?
Любовь ли это? Нет, сто тысяч «нет».
Любовь - когда за ласку награждают,
Когда идут взаимно на балет,
Когда совместно звёздочки считают.
А тут - война. И посреди воронок,
Где я - сплошная критика и быт,
Ты говоришь мне фразу: «Мой зайчёнок»,
Которой дыркой каждый нерв пробит.

Наутро стыд ползёт по венам ядом.
Молчанье держится на самом волоске.
Ты спишь лицом к стене. И я с тобою рядом
Пытаюсь снова подобрать слова в тоске.
Кто я такая, чтобы портить воздух
Собой, своим характером стальным?
Встаю. И в зеркале, вдохнув морозный
Укор себе, стою, как перед злым
Судом присяжных, где в глазах улика:
Я вижу женщину, чей взгляд давно клинок.
Но рядом ты безмолвно и безлико
Избрал мою из тысячи дорог.
Ты обнимаешь сзади. Неуклюже.
Я резко напрягаюсь, словно жгут.
Но ты сильней сжимаешь. И снаружи
Война стихает в несколько секунд.
И я смотрю в стекло, где наши тени.
Там нет войны. Там мальчик и зверёк.
Там тот, кто держит, не прося прощений
За мой словесный ядовитый ток.
Там в отражении я вдруг себя увижу
Не злобным крокодилом, иль мечом,
А девочку, которую предвижу,
Ты называешь Зайкой. Ни о чём
Не спрашивая больше, не жалея,
Что выбрал в спутницы себе летящий нож.
И я взрываюсь плачем. Не умея
Тебя понять, зачем с такой живёшь...