Пойте, скрипки, исходите плачем,
Рвите жилы, исцеляйте страх!
Век мой спутан, в стремена навьючен,
Я лечу на бешеных конях!
Мчусь туда, где небо пахнет мятой,
Где земля от боли солона,
В Чеглу, в глушь, к заставам и закатам,
В эти колдовские времена!
Пусть подковы высекают пламя,
Рассыпая искры по траве,
Время мчится яростно над нами,
Закипая кровью в голове.
Там, на берегах седой Ояти,
Где река качает камыши,
Я сорву застежки и печати
С этой неприкаянной души!
Выйду в ночь, хмелея от простора,
Стану пить туман, как то вино,
Смыв следы пустого разговора
Обо всем, что было и прошло.
Пойте, скрипки! Ветер гривы крутит,
Ночь горит в предчувствии зари.
Сердце верит: на крутом маршруте
Бог простит безумных бунтарей.
Скрипичный галоп
© Copyright: Алексей Никаноров 2, 2026
Свидетельство о публикации №226080300385
Свидетельство о публикации №226080300385
Рецензии