Санитарный день на Прозе

А в теле Прозы, как в кишке,
Засели мелкие бациллы,
В своём нечистом тупике
Они черпают злые силы.
Три гада, три носителя беды,
В саду словесном топчут борозды.

Вот Колос — бледная тоска,
Он Пасквилянт, уныния разносчик,
Его рука суха и узка,
Он желчи ядовитый ковшник.
Где он прополз — там вянет стих,
И голос разума затих.

Второй — опасней, он в тени
Свои секреты продавал,
В былые, каверзные дни
Чужим пороги обивал.
Вирус предательства в крови,
Не жди от иуды любви.

А третий — майор-оруженосец,
Кивала жалкий, отставной,
За пасквилянтом шлейф разносит,
Тряся пустой своей башкой.
Служить бы рад, да совесть спит,
Лишь подпевает и зудит.

НО ТИХОН вышел на дозор,
В руках — заветная лоза,
Чтоб прекратить их подлый вздор,
С их жопы пыль стряхнуть пора!
И Хворостина многолика:
От хлёстких слов до правды крика.

Лечи, наш лекарь, этот сброд,
Пусть чистым будет небосвод,
Порядок в Прозе наведём —
Метлой и правдой их прижмём!