На холме т;плым солнцем согретым,
Упрекая слепую судьбу,
Чь;-то очень короткое детство
Хоронили в закрытом гробу.
Молчаливо стояли бер;зы,
Будто знали - сейчас не до них,
Словно как под сильнейшим гипнозом,
Птицы смолкли и ветер утих.
Все слова потеряли значенье,
Каждый вздох стал напрасным теперь -
Едкий дым поутру в воскресенье
Запер наглухо детскую дверь.
Холм согретый солнечным светом,
Гроб закрытый, родня, тишина,
На вопросы не будет ответов,
Будет лишь ожиданье огня.
Никому не прид;т утешенье,
Никому, ни за что, никогда,
Всякий раз поутру в воскресенье
Будет знавших окутывать тьма.
Очень Короткое Детство
© Copyright: Иван Шмаков, 2026
Свидетельство о публикации №226080400943
Свидетельство о публикации №226080400943
Рецензии