По темам затронутых другим

Есть друг юности, по первой специальности.
Авиации.в серебряном возрасте.
Мало нас из  группы курса  2го набора института инженеров гражданской авиации осталось.
Единицы.
Тот стал писать стихи.
Вроде искренние, но торопиться, спешит…
Читаешь  и вдруг занозой небрежность слова , ритма, мелодии прочтения.
Сильна у него тяга скорее повесить в публикации., хотя поэзия как вино , ей надо выстояться.
Сколько раз уже говорил :
« Не торопись вешать….. Не торопись. ….Всё ,как в искусстве, иногда время подскажет и новые образы и новые мысли , и новые краски. Читал и чувствую , что строка нужна другая , не обычная , не затасканная , свежая, чтобы в душу запала и там и осталась…»
Нет.
Торопится.
Ради интереса стал пробовать править , но по его замечанию получается совсем другое, как он сказал  не его, а самостоятельное и уже моё.
Может быть.
Досадно, темы поднимает человеческие, вечные, нужные и …. торопится.
Так что всё ниже   ….. это на его темы и по его мотивам.

***

Не могу подчинить себе Память.
В перевязке нежданной, незваной,
Вновь срывает бинты с прожитого
Вновь любуясь открытою раной.

Скальпель снова мясо кромсает
И раздумий, и таинство смыслов,
И в ведро , как ненужная ветошь
Вновь летят неотвязные мысли.

Был ли счастлив иль нет , неизвестно.
Память с прошлым теперь стала моргом,
Но как часто в течении дней
ЕЁ образ всплывает с восторгом.

Нас судьбы ледостав раскидал,
Разметал и никто не виновен,
Просто видно не так ложемент,
Оказался для нас ладно скроен.

И чего с тоскою смотреть ,
На вискарь с золотым, крепким раем ,
Сам Удачу судьбы обошёл
Чуть коснувшись плаща её краем?

Мудрость жизни безумно проста.
Что твоё , то приходит внезапно.
А чужое?… Уходит всегда,
И всегда навсегда безвозвратно.

***
Когда, как настоящее вино,
Ты с возрастом становишься все лучше,
Когда тебе подвластно и дано
Уж отличать порядок или случай,
Когда времён перешагнув рубеж,
Который смолоду считал недостижимым,
И нет досады от несбывшихся надежд,
Разгадывая грань меж истинным и мнимым,
Тогда идёшь по жизни налегке,
Рифмуя строки , складывая оды,
Дождь замечая, снег или ветра.
И радуясь всем прихотям природы.
Когда-то общее становится чужим,
И близость воздухом уже быть перестала,
И созидаемое, с болью и слезой,
Повергнуто с вершины пьедестала
И шрамы заросли , и снова гибок,
И вновь без снисходительных улыбок,
Но в мире, что расчетлив, лжив и зыбок,
порой так жаль не сделанных ошибок…

***

В чём ценность виноградного вина ?
Оно в бочонке времени всё лучше.
А с человеком как? Корёжит ли его
Тщеславие , властолюбие иль случай
Удачи, вместе с блеском мишуры,
И суета с желанием награды,
Звон хрусталя победы, трубачи
С фанфарным гимном с отзвуком отрады?

Когда преодолён рубеж времён ,
Который смолоду считал недостижимым,
И ювелирной точностью резца ,
Грань можешь выявлять меж истинным и мнимым,
Тогда отбросив многое, вдруг ставшее чужим,
Что с возрастом ломбардным хламом стало,
Когда-то созданное с болью и слезой,
Легко свергаешь с верха пьедестала,
То значит , что вкусил всю сущность бытия.
И шрамы не зудят , и снова гибок,
И жёсткостью оценок вновь силён
Для мира , что расчетлив, лжив и зыбок.

***
 
Из книги жизни
Вырванных страниц
Нам не найти
Ни в мусоре, ни в пепле.
Не потому, что вдруг
Оглохли иль ослепли,
А потому , что нет
Больше страниц.
А было ль ценным в них
Прожитого былого эпизоды,
И лавры молодых побед,
На фоне человечьих бед.
Что стоит Горечь поражений,
В крови зажатая, в кулак,
Следы ударов в отражении
И крик толпы - Ну и дурак!
Страницы жизни пухом птиц
Вольны в высоты подниматься
Нам позволительно одно,
В воспоминаниях оставаться.
***