Куда идут старинные часы?

               
             
                Куда идут старинные часы?


Стоят в углу старинные часы и никогда, и никуда не ходят
И каждый миг они воспроизводят лишь то, чего на ощупь просто нет…
Они живут в налакированном гробу и жалуются на свою судьбу,
на божий недоступный турникет, где кто-то навсегда пророчит – НЕТ!
Махая маятником одиноким, там в серебре осмысленные строки:
«Бульону времени изысканной удачи…, святым спиралям только Фибоначчи»


Часы – Кормильцы по профессии Вселенной и просто маятник - «туда-сюда»
От точки к точке, дальше – никуда…
И запакован там внутри потенциал - коварный, молчаливый Терминал
И древний математик- арифметик, который мимолетно доказал:
«Старение грозит живущим, а мертвым старость не опасна никогда»
В намеке сказанной угрозы, Земной стандарт и в бесконечном повторенье
Одно и тоже в замкнутом твореньи ползущих циферблатов в никуда…
 

Куранты заплетенные, как косы…, девичьих цифр, застывших в витраже
Часы идут к потертой новизне…, им невдомек…,
что в бесконечность им подарен тюремный гарантированный срок
«Венец Бессмертия» - для глупости урок, где стрелки разрушают цифры
Не признавая постоянные молитвы, написанные чувствами, а не словами,
Чтоб «алилуйничать» и «ватиканить», навязывая человечий срок…


А шаг часов неоспорим…, ни временем, ни циферблатным телом,
Ни нарисованными мелом защитными кругами колдовства,
Где суть часов в железе мастерства и малых винтиках священности пружин,
Где только лишь один нажим и судьбы всех случайно опоздавших,
Меняются в счастливости трагедий…
Часы ни в чем не виноваты, они стоят и вовсе не идут, оценит кто-то этот труд
Шагами тупоносых стрелок похожих на утиные носы… 
 
 
Полифонический роман написан кровью и спрятан под подушкой к изголовью
У времени нет времени на слезы и на критично-синтетический подход,
А в дырах циферблата разливались галлоны минерально-ровных вод
Где пар от пота времени прольется непрекращающимся проливным дождем
Для омовения веков с деликатесным сердцем всех часов,
Где смысл закрыт веками, меняя всех больных на докторов,
чтоб напоить себя эфирами грехов…


Кормление часов мечтами торжества, чужой любовью, шрамами от стрелок,
И лживой круглостью фарфоровых тарелок…
Услышать ритм, однообразный звук – «тик-так»,
где цифра 8 – бесконечность и маньяк в однообразии космических вибраций
и бесконечности торжественных оваций…


Часы в «гробу» адреналиновой красы спешат уснуть и ничего не делать
Лишь раздавая пригоршни секунд для обреченных и не смелых
Для тех, кто жизнь свою для страха сохранил
для накопительных бесчисленных сомнений

 
Кудесник времени такой простой, как Орхидейный Одноликий Богомол,
Он винтик острый, не тупой, чтоб управлять спасением основ
и сладко допивать чужое время,
как опоздавшие стучат 12 раз в повторах громких лаконичных фраз
Болезнь времен лишь убивает тишину, где стрелкой заикаются часы
Высчитывая жизнь навеки, чтоб закрывались любопытством веки… 
Куда идут старинные часы? Там видно бесконечность Пустоты…