Дуб

В одном вековом мшистом лесу рос огромный старый дуб. Каждую осень, роняя в опавшую листву созревшие жёлуди, он делился с ними своей жизненной мудростью:
– Не высовывайте свои любопытные носики по весне из земли раньше конца мая. Это опасно: вы можете погибнуть от ночных холодов.
Но не обращали внимания на его советы любопытные жёлуди и, как только начинало пригревать весеннее солнышко, выпускали свои зелёные росточки из почвы, чтобы его увидеть. Только вот весна ещё не успевала к тому времени полностью вступить в свои права, и ночные заморозки острой косой проходили по всем дубовым всходам.
– Не спешите, дети мои, расти и отращивать себе зелёную крону, – поучал старый дуб молодую поросль. – Сначала хорошо укоренитесь, чтобы крепко стоять на земле, иначе летние ливни вымоют ваши корни из почвы, и вы зачахнете.
Но невнимательно слушала его юная поросль, предпочитая по молодости своей устремиться ввысь, а не вглубь. И летние грозы с ураганными порывами ветра, не привыкшие прощать чужие ошибки, безжалостными граблями проносились по всему подлеску, выкорчевывая всю плохо укоренившуюся поросль.
– Будьте внимательны при общении, – наставлял молодые дубки старик, – потому как не каждый гриб вам заботливый сосед, не всякое насекомое – верный друг и не каждая птица – добрый гость.
Но не все молодые дубки относились серьёзно к его словам, и потому многих из уцелевших разрушали грибы-трутовики, грызли жуки-короеды и добивали дятлы.
Устало опёрся старый дуб на крепкие ветви взрослых своих сыновей и с грустью в голосе произнёс:
– Я был родителем для сотен, а отцом стал для считанных единиц.