Убегающее лето

Густые заросли летних дней уходят в прошлое. Холодеющий ветер подныривает под крону лип, теребит пушистое облако ковыля, вырывается прочь из сада и гудит над холмами, где спеют пряные травы. Осень сгущается до осязаемой плотности. Ее запах одновременно горький и сладкий, будто сад смешал в одной чаше дым костра и мед последних цветов. Пузатая туча пугает темными веками. В тревожной перекличке птицы собираются в стаи, щебечут деловито, будто сверяют маршруты и договариваются о времени отлета.
Ох, лето, почему так быстро сбегаешь?
Красные ягоды в кружке ждут закипающий чайник. Теплых дней было так мало, что с огненных шапок подсолнуха срываются недозревшие зерна. Цветы, еще недавно гордившиеся сочными красками, теперь склоняют тяжелые головы. Их стебли теряют влагу и вот-вот иссохнут. Эстафету цветения примут астры и хризантемы, вздымаясь стройным рядом над увядающими братьями. На остывшую землю, укутанную ковром из стелющегося тимьяна, гулким эхом падают яблоки.
Сад готовится к вспышке янтаря и багрянца — к параду перед долгим зимним покоем. Чем явственнее наступает холод, тем ярче вспыхивает красота, словно сад нарочно поджигает себя последними красками, желая удержать тепло, которое уже не спасти. Так природа ставит свой финальный аккорд — торжественный, щемящий, полный радости за прожитое лето. Время течет словно бурная река, щедро изливающая пророчества. В одном отражении стирается лето, в другом уже рождается осень.
Лето, лето, ты еще не ушло, а я уже по тебе скучаю.

Читайте мои книги на Литрес