За Боголюбовом

За Боголюбовом горел закат.
Промчался поезд.

Взбиралась  я по лестнице крутой ,
то вверх, то вниз,
и, ставя ноги осторожно,
сошла на землю.

Луга раскинулись,
свет лёг на травы,
будто лак.

Издалека игрушкой Бога виднелся Храм.

Брела к нему тропой,
от солнца алой,
навстречу люди шли,
очищенные от суеты излишней.

Боялась: вдруг мне не дойти до Покрова,
что в вечности застыл,
как тихий оберег.
Стучало громко сердце, в глазах щипало…
(в мои года — сидеть бы на печи
иль на скамейке тихой…)

Вдруг юность вспомнилась:
когда вдвоём здесь шли по бездорожью и
ноги сами находили кочки,
несли вперёд,
не зачерпнув воды в изношенные кеды.
То утро было…

Теперь — вот этот путь.

Так дивен луг :
дорога Храму.

Иду, шепчу: «Я верю…»

Вот отражение в воде —
дрожащее, живое.
Ловлю его и холю взором,
в душе лелея.

Вот мостик, вот тропа…
Я припадаю перед белизной,
пред образом святым.

И уповаю.