260. До ВЁшенской!

           - Расстелять!

           Вот и всё - подумалось мне.
        Закончилось моё существование на земле.
           Быстро так и нелепо. А оно и не должно быть другим - всё моё последнее
        время я думал о смерти.

           Я ощущал себя ТОЧКОЙ, висящей в воздухе.
        Даже не восклицательным или вопросительным знаком, а просто точкой.
           Точка - не приданная ни к одному предложению.

           Лошади стригли ушами.
        Мне всегда было смешно - как они это делают.
           Мы ехали проселочной дорогой.
        Что это? Я вздремнул и мне приснилась эта белиберда!
           Так можно и с коня свалиться!

           Часовой появился как будто из тумана.
           - Синий?
           - Красный! - ответили мы условленным паролем - Свои!    
        Далеко до Вёшенской?
           - Да почти версты ещё две.

           Вся жизнь проходит в дороге, Не сидится человеку за кружкой крепкого
        пахучего чая. Тянет куда-то бродяжья душа.
           Нет бы как птицы - свободные и счастливые летали в небе, подвластвуясь
        только дуновению ветра или направлению стаи.

           Нет! И здесь нет свободы, тоже подчиняешься толпе.
        А полной свободы и нет, все мы перепутаны, запутаны ниточками,
        которые сковывают движение.

           - Игнат! - крикнул я впереди идущему ездоку - Толкни ты меня в плечо,
        а то я увлекся философией.

           Игнат, кряжистый мужик с квадратными плечами, в большой чеченской
        шапке из овечьей шкуры, ехал поодаль от меня чуть задумавшись.
        Я и не заметил как он меня обогнал.
           - Овса бы лошадям или сена свежего. Совсем еле переступают,
        так мы и до утра не доедем.

           Устал. Душой устал.
        Вроде правильно идем, в том направлении. Заря коммунизма,
        мировая революция. Почему же такая усталость на сердце?

           Бывшая вспомнилась.
        Зря она поменяла шило на мыло. Чем Федька ее меня лучше?
        Ну, интеллигент до мозга костей, в пенсне, реалист! А я?
           Сомневающаяся гнилая буржуазия, примкнувшая на время к "красным"?

           В Крым махнули. Это же тоже полуостров, окончание имеет.
        А дальше где? В Париж?

           Жить можно везде.
        Родина? А что это за понятие?
           Может мы и придумали это - Родина?

           Вечерело.
        Солнце садилось, цепляясь за остроконечный узор елей, проблески его
        вызывали радужные полоски в уголках глаз.
           Глаза действительно слипались.

           Сутки уже едем без пристанища.
        Ноги в сапогах отекли, отвисли как бутылки, висят как чужие.
           Боишься ступить с коня - и подогнуться они при встрече с землей.

           Всё это в жизни относительно.
        Знание языков, латыни, слова божьего не означает, что ты ИЗЮМИНКА
        общества.
           Воспитание?
        Да! Этим можно гордиться.
           Вот Игнат! Что он кроме лошадей в жизни видел?
        Зато счастлив, наверное, по-своему. А я?
               
           Приходится притворяться, понибратствовать. Быть своим.
        Противно всё это!
           Всё равно струна-то в тебе другая и когда-нибудь надорвется и лопнет,
        звонко звеня болью потерянных лет.

           Что собственно человеку надо?
        Ломоть хлеба, лука с солью да чарку обжигающего напитка?
           Выпьешь ее после утомительной дороги, тепло разбежится по телу
        и не надо никаких дум, размышлений.
           И уснуть в забытье, накрывшись какой-нибудь попоной, спрятав руки
        в рукава, прижать их к горячему телу.
           Уснуть и забыться.

                2026 г.
                Август