Бартер

У него были конфеты.
А у меня авторские песни.
Он был директор конфетной фабрики.
А я был никто - рязанский бард.
Я сказал:
- Меняем конфеты на диски? - и, подняв рубаху, показал пластинку, засунутую под ремень.
Я только что в Питере издал пять тыщ штук.
Он культурно улыбнулся:
- Сколько она стоит?
Я сказал. Он отсчитал из лопатника купюры, и протянул мне.
- Одну куплю.
Эх, подумал я.
- Давай, - я на фабрику отсыплю тыщу болванок, а вы мне тонну конфет.
На меня посмотрели как на на сумасшедшего.
- Надо подумать. Зайди потом.
Потом я зашел, и с порога метнул в него сверлящую плоскость песен с возгласом - бартер!
Он защитился барбариской, которую сосал.
В губках сжал, и пласт разлетелся вдребезги.
- Ничего не выйдет, - прошептал он, дыша и щерясь, - я тут посоветовался с профкомом -  женщинами нашими - не согласны.
Я повернулся к двери:
- Мало я вам, бабы, пел на концертах, а потом отвозил домой и ложился еще с вами в койку. Все вам конфет подавай.