Как-то наши писатели приехали в Москву, пробиваться в большую литературу.
Все депутаты!
Идут по проспекту гурьбой, и смотрят - на другой стороне стоят какие-то незнакомые людишки, и показывают на них пальцем.
Улюлюкают, свистят, кричат:
- Эй, вы, пьяницы - тоже за славой приехали? Ничего у вас не выйдет. Пошли лучше чирканем.
- Черт знает что такое! - сказал, проиосанившись, наш главный известный писатель Кронштейн Иваныч , - не замечаем их. Идем, как шли.
И, наши писатели, втянув головы в плечи, горгоча и затравленно озираясь, ретировались, как последнее чмо.
Вслед им летели булыжники, с хрустом выламываемые из брусчатки автохтонами: и со звуком: вшэ, сми, ртр, нвп, опк, втб попадали по хребту провинциальной литературы.
А от нее только слышалось: ооо...
На Проспекте
© Copyright: Владимир Корнилов, 2026
Свидетельство о публикации №226090200360
Свидетельство о публикации №226090200360
Рецензии